Torto

São 2:36 da tarde.

O caminho certo
é sempre o caminho torto
quando o caminho reto
é o caminho porco

Fuja dos caminhos totalitários
que precisam fazer sentido.
Fuja dos caminhos dos otários
que acreditam sem ter visto.

Fuja do caminho que precisa ser mostrado
porque quem sempre faz sentido é soldado.

Prefiro ser professor de mim mesmo,
aluno malcriado dos outros e
funcionário do Universo.

agindotorto.blogspot.com

Cada centímetro, cada linha é um mundo novo.
Um mundo torto.

Bem-vindo.

3:14 da tarde.

Seres

Meus pensamentos são frutas pedregosas
verdes-esmeraldas e amarelos-manga
anti-nacionais.

Nossos pensamentos são esculturas de rocha nas praias de sonho;
navalhas de suicidas e teimosias de menina.

E descobrimos que somos todos iguais na dúvida
e no desespero.

Todos sonham com o pó das estrelas,
todos se divertem com o tempo ido.
E esperam o futuro como a um bonde
e esquecem que ele não para pro passageiro.
É preciso aprender a saltar.

Considerar-se diferente é direito de nenhum.

Querubim

Meu sorriso no canto da boca
brinca de esconde-esconde
com seus preconceitos e racionalidades
frivulidades.

Não se engane:
A inocência do Querubim
vem da falta de mal,
não da falta de reflexão.

A beleza angelical
canta a ruína do mundo.

Dinossauro

O pão mata mais a fome do padeiro do que do cliente;
A esmola agrada mais o
rico do que o mendigo;
O gozo do outro dentro de nós é nosso.

O sono dos bem-afortunados
é velado pelos seus dependentes.

Seus escravos.

Flores

Flores são pequenas bucetinhas
que damos para quem gostamos.

Uma buceta rosada para nossas mães num almoço de Maio.
Um buquê de bucetas para a vovó em seu aniversário.
Um vasinho solene de bucetas coloridas no túmulo querido.

E de vez em quando um mimo
para as meninas que queremos.

Deixe as flores onde estão.
Deixe as abelhas,
voyeurs do mundo vegetal,
se esbaldarem no sêmen,
trazerem o pólen,
e fazerem,
fre-ne-ti-ca-men-te,
o sexo.

E nessa orgia de campos floridos
e olores eróticos, descobrimos
que Sade estava
-quase-
certo.

In Memoriam

A lembrança escraviza.
A lembrança esvazia.
A lembrança assassina
a lembrança que existia.

Olhar pra trás dá torcicolo.

Meus pensamentos, meus sentimentos,
meus e maus momentos;
guardo todos muitíssimo bem,
livres, na minha amnésia.

Aevum Vita

Que interessa as noites escuras?
Se amas a sombra, amas a morte.
Pensa que as estrelas são puras?

Não há magia em corpos
Que podem ter morrido há eras
que estão mais longe que o infinito.

Se queres molhar os olhos
e alimentar os sonhos,
presta atenção ao dia:
O sol, as nuvens,
A Vida.

Hedo

O cálice de Baco,
a flauta de Pan,
o sexo de Vênus.

O resto é sombra.

Aranha

Junto comigo
mora uma aranha
dentro do meu chapéu.

(chapéu de tweed comprado
na rua do seminário)

Sempre que posso,
pego esses mosquitinhos,
que de tão miúdos
quase não existem.

Sua pequenez me dá
o direito de matá-los.
(Assim age Deus com os homens)

São um banquete para minha amiga.

De vez em quando,
ela escorre uma teia até
o meu ouvido,
tomando cuidado para não se emaranhar
nos meus cabelos emaranhados.
(Meus cabelos morrem de ciúmes)

E no meu ouvido,
me conta histórias divertidas
e piadas aracnídeas
que não entendo.

E às vezes versos de oito patas
como esse daqui:

Quer pouco: terás tudo.
Quer nada: serás livre.
O mesmo amor que tenham
por nós, quer-nos, oprime-nos.*

Preciso de férias.

De tudo.

Pessoa

Navegar não é preciso.
Também não é preciso viver, nem
ser feliz.

É preciso rasgar os homens,
Ou eles rasgam o mundo.

Futuro

Silêncio.

Pisa com muito cuidado:
o homem é lobo.
Esqueça congelados, ar-condicionados,
sacos plásticos.
A comida não apodrece
mais em latas e super-mercados.

Escala o Copan abandonado
(Niemeyer não liga)
e sente o vento brincar.
O Itália e o Hilton já não brigam mais;
neles brigam as heras
por um pedaço gostoso de sol.

A fábrica morta e os vermes em polvorosa:

Termina o tempo da pólvora.
Volta o tempo do Mundo.

Campos do Jordão

Na cidade de brinquedo
o vento tenta falar francês
sem conseguir.
Adultos fantasiados de crianças
fingem que entendem.

Entre a rua Arrogância
e a praça da falsidade
O prédio da prefeitura não percebe
que Campos seria uma
cidade linda,
parasse de tentar ser uma.

Numa casa nas montanhas,
perto da lareira,
as pessoas se mostram inocentes
onde a inocência é proibida.

CPI1518

A cultura dos Homens
me seqüestra:

Devo amar Drummond
Baudelaire Bandeira Bilac
Machado Borges Rosa.
É preciso apreciar Fellini
admirar Glauber
louvar Bergman.

E ouvir com os dois
ouvidos todas as músicas
do mundo.

Me submeto com tola humildade.

Mas a arte desse Homem
é falsa. (de plástico)
Escolho desobedecer os homens
e confiar na natureza.

Drummond

Drummond é nosso poeta
de tempo de guerra:

Sua pena
é tapa na cara;
soco na boca do bucho;
boi bravo;
bomba.

Se tratando de
poesia,
minha grande responsabilidade
é, com gosto,
tomar muita porrada.

Enquanto isso,
o tempo de guerra
finge que dorme.

Gato e rato

Vivo-me em ciclos:


Primeiro eu pergunto.

Depressão.

Depois eu respondo.

Júbilo.

E pergunto outra coisa.

Só me falta uma resposta.

Você não é especial

Seus...........sonhos.............não são especiais.
................desejos
................momentos
................medos
................amigos


Suas...........paixões............não são especiais.
................ideias
................esperanças
................crenças
................vidas




Nós somos a merda radioativa
precocemente ejaculada
de tetas gordas
e gananciosas.

Você não é especial.

Reforma ortográfica

O tempo de vírgulas
já passou.

As exclamações
acabaram no
tempo partido
de Drummond.

O travessão não
existe mais.
Reticências é coisa
de era um vez.

Até a interrogação
já partiu pra outra.

A pontuação, desiludida,
entregou os pontos.

O homem chegará,
breve,
num ponto

final

.

Fontes passo-a-passo: parte final

Foda-se o Fontes passo-a-passo.

Fiz uma promessa à uma pessoa faz um tempo e esqueci.

Considere-a cumprida, Rê.

Fontes passo-a-passo: prólogo

Estou fazendo uma desintoxicação cerebral, para tentar me organizar e me entender um pouquinho melhor.

Tenham paciência.

Testamento imaterial

Não pretendo morrer nunca. Mas se eu morrer um dia, o que acho que provavelmente vai acontecer uma hora ou outra, quero ser inteiro doado. Órgãos todos pra quem precisa e corpo pra escolas de medicina, de preferência as públicas. Em hipótese nenhuma quero ser enterrado. Cremado, só se minhas cinzas não repousarem num pote. Se virar um vegetal, não hesitem por um segundo em tirar os fios, não importa as chances de eu voltar.

Saibam que vou feliz. Amei todas as pessoas intensamente. Já vi pessoas gordas e magras, altas e baixas, narizes de todos os formatos e tamanhos. Até pessoa sem nariz eu já vi. Mas nunca vi uma pessoa feia na minha vida inteira.

O que importa são as almas.

Observem mais o céu. Subam em árvores. Tenham consciência da natureza. Cresçam com ela. Conversem, se relacionem. Abraçem, beijem e façam sexo intensamente, quando der na telha, com qualquer pessoa. Esqueçam príncipes e princesas, destinos gloriosos e finais felizes. Leiam Epicuro.

Não tenham vergonha do seu corpo, nem das suas idéias.
Não tenham nojo de nada, principalmente de outras pessoas.
Não tenham medo. O mundo não dá certo por causa dele.

Pronto. Agora sou mais livre: a morte não me acorrenta.

O pensamento (re?)nasceu.

Droga.

Não volto das cinzas,
mas passei pelo fogo.

Não sou fênix.
Sou um soldado do novo mundo.
Vivo Zumbi.

Meus dentes rasgarão as tripas
fétidas
do medo, da soberba e da ignorância.

para José

Zé. Pateta, pirata, poeta. Pode pedir penico, pede poesia. Pensa e aprende, Zé:

Tudo nessa vida entorta
e você se entorta por tudo
Nessa porra dessa vida torta.
Entorta e se vira e tenta e se fode todo.

Zé. Tonto, tosco, troco. Tenta, tonto, torce, tomba. Entorta, Zé.

Coração é mole e tudo é frágil:
Ele enfraquece, tudo esfarela;
numa fraqueza que foi fácil
Fica a ferida fodida pro infinito.

Zé. Fraco, fresco, frágil. Enfrenta, forja, força, enforca. Se esforça mais, Zé.

Vê? Vale a pena viver
se você mesmo se esvai,
violência que ninguém vê?
Vê? De quem é a vitória?

Zé. Vil, volátil, vivo? Vem, vê e sê vencido. Não fica cego, Zé.

Um erro que é coisa de rato
corrói tudo que restava.
Raiva! Rente rastejo
e relembro seu rosto.

Zé. Não se arrisca. Não erra mais, Zé.

Conto agora a culpa:
Culpo minha cara,
canto meu já carcomido
coração e me culpo.

Zé. Escute cá um conselho: não erra nunca, Zé.

Mas a morte já mandada,
irmã macabra e medonha
mente e marca minha alma.
Eu mudei! Mas muda nada.

Zé. Ama menos e morre menos, a cada amor morrido.

Zé. Não escuta os bobos que dizem
que mais vale perder um amor
do que nunca ter amado.
Se desconfia, experimenta, Zé.

Ai que felicidade!

O engraçado dessa frase é que eu posso estar destruído por dentro e vocês nem desconfiam.

Bem, talvez desconfiem agora.

Ai que tristeza!

Vida de jardim

A casa era dessas de rua pequena,
Em que os cachorros encoleirados
Passeiam e cagam, todos eufóricos
com o dono atrás, nariz empinado
no bairro tranqüilo, em casas e árvores.

mas com uma casa e umas árvores
canto um tanto quanto especiais
Não por maiores ou mais modernosas
mas mais por singelas as flores mortais
Como as outras, vivas-


Penico. Cacete, escrever em versos decassílabos é difícil demais.

War

O segredo é conquistar a Oceania ou a América do Sul logo na primeira rodada.
É assim que eu jogo War.

Quem me dera viver fosse tão fácil quanto dominar o mundo.

Os sentidos as vezes somem
(em todos os sentidos)

De vez em quando a vida parece que é de mentirinha.

Imbróglio expataqüável de convicções intraencefálicas

Hoje, tudo é arte:
Economia-arte, futebol-arte.
A arte de eficientemente maximizar a produção interna humana da empresa fazendo pausas de exatos 5 minutos regularmente a cada 2 horas e um churrasco de fim de ano.
Os novos capatazes, RH-arte.
A gente agüenta, faz parte.

A Arte da Guerra,
a guerra da arte:
Computadores fazem arte.
Artistas fazem dinheiro.

Toda essa arte me cansa os olhos
e me dá uma artrite danada.

Meu meio é mensagem,
minha meta é metáfora
meu sentido, sentimento.

Meu jogo,

Enigma.

Recusa

Me recuso a ser um poeta bissexto.

Raios, me recuso a ser um blogueiro bissexto.

Viva Laerte!

Laerte Coutinho sempre foi muito bom. Aí, quando parecia impossível, ficou melhor.

Laerte começou fazendo tiras geniais – suas histórias antecipam “O Show de Truman” de Peter Weir, com Jim Carrey, (veja em “Laerte: Histórias Repentinas”) e, para usar o clichê “machadiano” (não que Machado de Assis falasse isso, mas a explicação que todos dão para a pequena repercussão global dos seus escritos), se escrevesse em uma língua mais falada mundialmente, seria seguramente reconhecido e louvado no planeta inteiro.

Hoje, Laerte abandonou os Piratas do Tiête e o Overman (meu favorito) e está fazendo um troço completamente novo – eu chamaria (pretensiosamente) de “poesia gráfica”, na falta de nome melhor.

O Manual do Minotauro é o melhor exemplo disso.

Vai o link:

http://manualdominotauro.blogspot.com/

Pouca gente merece o título de gênio. Laerte é um dos poucos que faz justiça ao título.

Para quem acha que “quadrinhos” é um gênero menor, leia Laerte.


Isso foi um comentário no blog do Laerte, que eu achava que o cara tinha dado um ctrl-c crtl-v de algum lugar, já que é estranho passar o link do blog num comentário do próprio blog. Mas joguei no google e não achei a origem em lugar nenhum. Reflete bem o que eu acho desse artista brasileiro.

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momento twitter: Nossa, essa semana vai ser um inferno!

-Eu mudei.

Podre Pranto

Palavra dita e pedra atirada não voltam.
Mas machucam.

O arco-íris já é preto
e branco

Tudo já não é a mesma coisa.

Meu dentro é podre.
E pranto.

Poema sem pensar

Seguindo uma lição nunca aprendida
Venho cá mostrar coração e vida
A todos que não temerem palavras perdidas
Meus pensamentos soltos, livres de revisões e reprimendas.
O que acham, queridos e queridas?

As palavras me fogem por não saber onde se encaixam
Só resta a raiva-vergonha-submissão:

As rimas me prendem.
Me enlaçam. Limite.
E a verdade sai como sempre:
como uma marmota, que sai da toca depois da chuva.
Isso pra quem tem receio de marmotas.
Receio é diferente de medo.
Mas essa é a verdade.

Sou um sapo
Parnasiano aguado.
Pior: sou rato
parnasiano piorado.
Viram?
Eu rimo os termos
cognatos. Ah!

Liberdade interior, aquela que não é azul, vermelha e branca.
Nem é de pedra com o livro a coroa e a tocha que levanta
Acima da coroa.

Eu, que sou eu, e vocês me conhecem, descubro cada dia mais que não o sou.
Sou outra coisa.

E essa coisa não se deixa ser ela mesma
um
segundo
sequer.

Feliz

Felicidade pura, intensa mesmo é coisa rara.

Delícia.

Castelo

Dar um tiro de bazuca num castelo de cartas e querer que ele fique de pé é mais que ingenuidade.

É hipocrisia.

Tédio do Mesmo

Ao passear por mentes alheias, me deparo com minha própria mediocridade. Minha mente é infinitamente superficial, e sou todo uma coisa só. Não tenho segredos, são as pessoas que não perguntam. Não tenho desejos, não tenho aspirações. Decidi me deixar levar, e ao decidir me torno algo a menos. Não posso guiar ninguém, sou caudaloso. Já me chamaram um dia (uma noite) de misterioso. Não o sou. Sou um livro aberto, e todos e todas conseguem me fazer ser o que haveria de existir em paz. Eu não sou a chuva. Eu sou a terra, parada, basal, a mesma, eterna. Chata.

Caí num poço de certezas, e esse lodo da costância me sufoca. Meu maior desejo é ser mutante.

3 coisas

3 coisas incrivelmente complicadas que de tão acostumado a gente nem repara:

guarda-chuva;

marchas de bicicleta;

coração de menina.

Cinderela

Por uma noite,
por um segundo,
por um instante,
eu fui dono do mundo.

Que barro que nada

O Homem que eu conheço é feito de café, cigarro, cachaça e suor.

Cartola

jogue um naco de manteiga na frigideira, frite algumas bananas cortadas na metade de comprido. derreta o queijo por cima, e jogue açucar mascavo e canela. Coma com pão.

Uma delícia que vocês não imaginam. Tem gosto de Recife velho, bem Amarelo-manga.

"O dilema de ser feliz é perceber que a felicidade é sempre um projeto egoísta de vida."

- André Dahmer

Olhar e andar

São duas brincadeiras que brinco de vez em quando. Curiosamente, é impossível brincar das duas ao mesmo tempo. Im-pos-sí-vel (será que eu separei as silabas certo?). Não é como pega-pega e banco imobiliário, que mesmo sendo complicado, ainda dá pra brincar. É só o pegador não guardar caixão perto do tabuleiro, senão ele paga uma multa. E pra deixar mais emocionante, deve-se ter um revés "tá com você!". Sempre se lembre de pegar os 200 dinheiros quando passar pelo ponto de partida.

Mas vamos lá. Primeiro a brincadeira do olhar. É assim: sempre que você estiver parado com pessoas em volta (no ponto de ônibus pra ir pra usp, no onibus pra usp, na usp...) você tem que ficar passeando com os olhos até encontrar os olhos de alguém. Quando acontece o contato visual, aí que o negócio pega fogo. Você só pode tirar os olhos da pessoa depois que ela desviar o olhar. É um jogo pra ver quem tem mais e menos vergonha ( é também um treinamento, porque você vai melhorando). Quando você ganha, você dá um sorrisinho e vai fazer outra coisa. Se você perde, você fica triste e envergonhado. É legal!

O outro jogo é o de andar, e é bem fácil: sempre que você tiver uma caminho reto pra andar e com poucos obstáculos, como uma calçada deserta, você tem que fechar os olhos bem forte e ir andando reto. É um teste de coragem. Comece dando uns 10 passos de olhos fechados. Depois vai pra 20, e assim em diante. Meu recorde foram uns 50, mas eu ainda acho pouco. Quando eu conseguir dar 100 passos eu venho aqui contar pra vocês!

São essas as brincadeiras que eu brinco. Brinco de andar pra ter mais coragem e de olhar pra ter menos vergonha. Vocês deviam tentar.

voltei

Um homem desiludido me fez ver estrelas no meio de São Paulo.

Obrigado, e boa sorte.

Tempo!

Vou dar um tempo com isso aqui.

Estou me forçando cada vez mais a escrever. As coisas não estão saindo com naturalidade, e estão saindo medíocres e ruins.

Quando eu voltar a ter alguma coisa a dizer eu volto. Talvez nem demore tanto.

Enquanto isso, comam pêras d'água, troquem miúdos e tomem algumas doses. De palavras.

Memória

Fazia tempo.

As pernas tremiam.
Os braços tremiam.
As idéias tremiam.

Mas logo o susto passa, e o bondinho da memória passeia,
e passa também por anos passados,
por passagens.

O vento bate, a perna treme, a memória brinca.
Um cheiro indiscutível de liberdade.

Assim foi andar de bicicleta hoje de manhã, depois de alguns anos de pé no chão.

Me pergunto se me preocupar com o meio ambiente é como parar de fumar no leito de morte.

Penso - ou prefiro pensar - que não.

Haikai da rebeldia

O medo do filho
é o alívio dos pais:
é uma fase, vai passar.

"Lenin, levanta de teu túmulo pois eles estão ficando malucos!"

1968 - frase inscrita nos muros de Praga, vocês sabem em que situação.

Achei engraçadinha e bem pertinente.

O outro lado

Acabei de ver um video interessante no vocêtubo, sobre um personagem de video game preso no mundo virtual. Incrivelmente, o filme é tocante.

Os criadores conseguiram, apenas com as funções do jogo e sem dar voz nenhuma ao personagem (apenas alguns grunhidos) formar uma personalidade extremamente humana, tão complexa quanto a minha e a sua. Pode-se perceber o desespero, a solidão a incompreensão de se viver num mundo vazio, e, enquanto ninguém joga, sem propósito.

Me fez pensar um pouco sobre toda essa vida virtual. O que acontece quando desligamos o video game ou computador? será que acaba tudo? será que o mal vence? E o que será que os personagens lá de dentro pensam? Como será viver num mundo fechado, onde só se faz o que te mandam, e não se pode ir a lugar algum que não foi criptografado? Como seria estar "do outro lado do muro"?

Muitas pessoas vão dizer que são só um monte de códigos binários programados por um bando de japoneses, reproduzidos em milhares de pontos de luz numa tela de TV.

Até aí, um ser humano é só um punhado de carbono, água e algumas descargas elétricas.

[modo nerd filosófico desativar]

As coisas valem o tempo que a gente gasta nelas.

Eu sei que é bem clichê e tem suas falhas, mas explica bem por que filmes (menos comédias românticas) me tocam muito mais do que músicas, e livros (menos auto-ajuda) me tocam mais que os dois juntos.

Aerotorto

Aeroporto, fila para o check-in. É a vez dum moço com terno de risca-de-giz:

-Pois não?
-Eu queria uma passagem de avião, por favor.
-Destino, senhor?
-Eu não acredito na concepção de destino. Somente acasos e contingências me trouxeram até aqui e me levarão sabe-se lá onde.

(no final ele acabou indo pra Curitiba)

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Perdão, essa é a primeira e última vez que fiquei uma semana sem postar nada.

Idéia

Eu tenho uma idéia, eu acho muito boa, talvez alguém já a teve, vou procurar saber. Precisarei da ajuda de pessoas. Pessoas que queiram ajudar. Vai começar pequeno, vai começar inútil. Vai dar trabalho.

Vou pesquisar. Se der certo, podem ter certeza que o mundo fica melhor.

algumas palavras deliciosas de falar

Abacate
Comboio
Mochileiro
Outubro
Campestre
Garatujo
Guaxinim
Escarola
Berinjela

Festa!

Existem muitos tipos de festas no mundo. Tem balada, almoço de domingo na casa da vó, aniversário no bar, campeonatos de video game, surubas...

Uma de minhas favoritas é festa junina. Comida, bebida, roupas legais, fogueira, touro mecânico, músicas engraçadas e boas de dançar, quadrilha, bigode e barba e monocelha de carvão, tenta falar que nem caipira, uai.

Festa boa é aquela que a gente pode ser idiota à vontade.

Regra de etiqueta do Blog

Leu, comentou.
E sem essa de "não saber o que falar", que é coisa de maricas.

Haikai da bagunça

Um monte de coisa,
tudo junto,
misturado.

Filosofia de Domingo

Deus inventou o tempo para que tudo não acontecesse no mesmo instante.

Acho que ele inventou o domingo como um dia-reserva para cobrir eventuais imprevistos.

três blogs

Três blogs bastante bons do meu pai (da faculdade), que é um cara que eu admiro muito mas convivo pouco, o que é uma pena.

peradagua.blogspot.com - escritos

vidrinho.blogspot.com - desenhos

hipopotamozine.blogspot.com - bem, hipopótamos.

Soneto do silêncio e do mistério.

Chovia. Em um banco de uma praça qualquer em uma cidade igual a todas as outras, chovia.

E nesse banco havia molhado sentado
um homem quieto -silêncio- coitado.
Tão molhado quanto o molhado banco
o homem na chuva lia um livro -mistério- em branco.

E o homem que lia o livro sem nada escrito
(mas que homem no banco -silêncio- esquisito)
De repente olhou pro eterno estranho infinito:
Olhou pro céu e soltou -mistério- um grito!

E com o canto da boca deu uma pequena molhada risada
e foi-se enquanto chegava um poeta de palavra-espada.
E o poeta que passeava quis saber -mistério- qual era a piada.

E o poeta de palavras -espadas- não entendeu
O que o homem gritou com a força de cada pulmão.
O poeta da vida leu o livro. O poeta da palavra, não.

Haikai da beleza

Nuvens e árvores.
Um pedacinho de Gaia
para os homens.

Desabafo.

Os jovens falam de revolução como se fosse um filme. Falam do movimento hippie e beat como se fosse algo distante. Praticar o amor livre, romper com o conservadorismo, abandonar o sonho americano, é tudo muito legal, mas só na teoria.

No fim das contas, todos queremos conforto. É fácil falar mal dos grandes utilitários e de calças que custam 600 reais. Difícil é encontrar pessoas que simplesmente recusem um golzinho básico, um celular que tire foto, um ipod e costurem suas próprias roupas (no máximo, que as comprem em brechós). É fácil falar mal dos Estados Unidos, da Coca-cola e do Mc'donalds. Difícil é recusá-los. É fácil falar mal da Globo, da Veja e do Estadão. Difícil é fugir do que eles fazem. É fácil pregar o amor livre e o fim dos preconceitos. Difícil é não ter ciúmes e não segurar a bolsa mais forte quando senta um negro pobre do seu lado no ônibus. É fácil se importar com o meio ambiente, abraçar árvore e dizer que ama a natureza. Difícil é deixar o carro na garagem, tomar banho com chuveiro desligado e dispensar aquele churrascão. É fácil defender o comunismo e a igualdade. Difícil é contribuir(financeiramente ou não) com uma Ong e ajudar um mendigo. É fácil falar mal da política, do Lula e do Brasil. Difícil é escolher um candidato e acompanhar suas ações.

É fácil falar de liberdade. Difícil é ser livre.

Pronto, falei. Agora falta terminar de fazer.

Pensando torto

Se você é um navio sem porto,
se você é um sonho acordado,

cuidado!

Se você não sabe se está vivo ou morto,
se você não sabe para onde está indo,

bem vindo!

Você também está pensando torto.

Se minha vida fosse um blockbuster...

Eu estaria indo pro Recife de carona agora, e só eu sei porquê.

Aula de dança

Deixe as ondas da música baterem no seu corpo.
Feche o olhos, abra os ouvidos e se mexa.

É triste existirem regras para se dançar.

Zumbis

Saiu no Folha Ciência hoje: larvas de vespa parasitam lagartas de mariposas e as transformam em guarda-costas zumbis que as protegem até elas se desenvolverem.

Moral da história: Um ataque de zumbis comedores de cérebro está cada vez mais plausível. Eu estou preparado. Você está?


PS: O primeiro filme brasileiro de zumbis está sendo feito lá em brasília, e promete ser alguma coisa. O título é "Capital dos Mortos", tem trailer no vocêtubo e o diretor é primo de um amigo de um amigo meu.

Eu amo muito minha namorada!

Mais do que você pensa.

Célebro ou cérebro?

Ai de quem falasse errado.
Ninguém falava, por uma questão de sobrevivência.
(mas pensava)

Na infância as palavras eram mais poderosas do que hoje.

Quantos ânus você tem?

Déja vu

Comer
Rolar
Beber
Correr
Ser.

A vida.

Preço

Comer muito dá uma preguiça dos diabos
Rolar na grama te deixa inteiro coçando
Beber cachaça queima a garganta e a gente faz careta.
Correr, pular, dançar, cantar te deixa cansadão e dolorido.
Ser diferente faz as pessoas te tratarem como idiota.

A vida tem um preço.
Se você acha caro, você não viveu ainda.

Pressa

Tô com pressa tô com pressa tô com pressa sai da frente!
É tanta coisa tanto tudo que eu me perco quase sempre!

É o trabalho a faculdade a namorada é a vida!
Não penso não respiro só corro a corrida!

Mas quem sabe sabe quem não sabe vai sabendo:
eu sou caótico confuso paradoxo por dentro!

Não consigo não entendo não moro nesse mundo!
Que vontade que desejo de me chamar Raimundo!

Mas não é solução já dizia O Anarquista
que já sabia das pedras no meio da pista!

Tô cansado já tô cheio disso tudo e mais um pouco!
Que vontade que desejo de poder ser mais um louco!

Mas assim sem mais nem menos acontece de repente!
Pára o trem pára a vida com meu desejo inconseqüente!

E aí, sem ninguém esperar, o passageiro desce, observa o mundo lindo, lindo, lindo que estava passando. Sem rimas, sem jogos, sem falso lirismo, ele tira o chapéu, tira os sapatos, respira fundo e abraça a amoreira que passava, quase despercebida. Lágrimas de alívio e de amor.

Trens rasgam a terra e fazem da beleza, borrão.
Quando achar que ele anda rápido demais, desce e come umas amoras.

Pipas

Poucas coisas são tão agradáveis quanto empinar pipa.
Poucas coisas são tão ociosas, também, e isso não é coincidência.
Deve ser por isso que hoje as pessoas estão tão apressadas e estressadas e nervosas e capitalistas.
É falta de empinar pipa.

Linhas de pesca pescam -dilaceram- peixes no azul.
Linhas de pipa pescam sonhos no azul.

Eu vou pescar sonhos na praça do relógio.
Aparece por lá. Eu te empresto minha pipa, minha linha, meu coração.

Decisão

Faz tempo (óquei, nem tanto)
Decidi decidir minha vida;
Pensei em tudo, tudo, tudo; fiquei chato.

Quanto mais tempo se tem pra decidir alguma coisa mais complicado fica;
eu tinha a vida inteira.
Mas então, depois de meses com minha alma e corpo separados, fez-se a lâmpada:

Nunca mais vou ter nojo de nada, vergonha de nada, medo de nada.
Acredite, tem dado certo.