tenho vivido em estado de sonho.

Sujo de terra

Há mais na terra do que terra.

Soterrados, tesouro de pó,
há na terra de tudo um pouco:
pedra, osso, tempo, sonho,
terra.

Mas entre a sola do pé e o nada
tudo é fundamento.

Se há facas, espinhos,
se caminha por milênios
dança em sepulturas
tudo igualmente chão.

Nem repara,

vai sujando o pé na terra;

pé, peito, pescoço;
afundando lentamente no passado
areia movediça ao contrário.

Amor morto

brisa,
pasto,
colina.

nada tão sereno como um amor morto.
sofá areioso, quieto,
nem quente, nem frio,
nem morno.

um jardim de epicuro,
um alívio como perdão
sem crime nenhum.

tão morto que quase se desapercebe;
enterrado na poeira de todo dia,
não vale o trabalho do esquecer.

nem lágrima,
nem cuspe,
nem um suspiro.

um poema seria à toa.

Nariz

Bochechas rosadas de menina são palco de lágrimas escorridas encharcadas de bossa nova
Testas se multiplicam de surpresa, de raiva, de pensamentos zap de milhão de poetas
Pelo queixo passeia a lesma cachaça recém fugida da garrafa, escapada do gole da careta
Ouvidos ouvem música
Olhos de ressaca
boca;

duro ser ponta de nariz.

abre-alas de um carnaval ridículo,
vadia inconveniente coragem
inútil coragem
da ponta do nariz;

do nariz, não é a ponta que respira, espirra, catarra,
não é lá que os pés dos óculos deitam
é mais pra cima
e a coceira vem sempre por dentro.

Inútil ponta de nariz,
passa vinte, trinta anos fechada
vitrine da loja-cara
brinquedo na caixa.
nada;

A ponta de nariz só tem sua hora e vez
depois de esgotada toda a diplomacia;
depois dos olhos deitarem no corpo dengoso proibido
da boca beber e dizer besteiras
depois das bochechas vermelhas traírem
a testa que tenta esconder pensamentos;
da língua arrumar uma baita confusão
vez do nariz.

vadia inconveniente coragem
inútil coragem
coragem;

Nessas coisas grandes e bobas de touros e homens
voa justo punho procurando alvo, pescando honra;
quem peita e aguenta, sem música ou poema
sujeito homem respirando sangue, coragem
ponta de nariz.

Pai

Pai,

não me ensinaste a chorar lágrimas.
Fizeste um bom trabalho
de pai.

Me ensinaste a crescer infante,
me mostraste como ser grande.
Fizeste um bom trabalho
de pai.

e agora meus sentimentos,
meus piores momentos,
guardo todos cá dentro,
como bem ensinaste,
meu pai.

Pai,
Agora já sou crescido, não mais preciso
de pai.

Agora já sou crescido, não mais preciso
de lágrimas.

Mas isto esqueceste,

ou não me ensinaste,

se por crueldade,

ou por tradição.

Entendi que não choramos lágrimas
nem sangue nem pedras nem águas
Choramos, pois, palavras, choramos piadas,
deixando uma gota, em cada ação.

Um pranto de carinho contido
e todo um canto malvisto
Chorado paternamente,
sem nunca perder o silêncio
de pai.

Não me ensinaste a chorar lágrimas.
Fizeste um bom trabalho
de pai.

Fome

No meio do sertão do Brasil
que nem sei se existe,
me disse-que-disse que tem
uma gente que tem fome.

Num povoado sem povo quase nenhum
Cidadezinha coisa-pouca Apicuiaiaiá
Cheia de vogais ais
que desabam melhor na boca vazia
de uma gente que tem fome.

Fome de furar a barriga por dentro,
de revirar e esvaziar a alma,
fome de desentender o mundo.
Fome cinza, fome seca, fome pedra.

Pra esquecer da fome
não tem tempero.
Pra temperar a fome,
só o desespero.

Pra matar a fome,
me disseram,
ela mata primeiro.

Segura

Bola pra frente
to na área
derrubou é penalti!

Segue caminho reto
Reto
Reto
Reto
Reto
Reto
De repente curva
Curva
Curva
Curva!

Dentre mortos e feridos,
ninguém sabe contar a história.

Cosmo

Ombros muitos, todos,
pretos, ásios, ricos.
Na madrugada
pesam, arfam.

A gravidade é coisa humana.
Não a massa que atrai a maçã,
sim o humano corpo que atrai o peso,
que trai a Newton e a Febo.

O castigo para os ombros
do pai de Atlântida
é o mesmo para todos:

Sufocar-se a cada dia
um pouco mais,
um pouco mais.

Desespero não é
a ausência de ar -
ar fabrica-se.

A ausência de peito.

Procissão

Cerrem as portas,
apaguem as luzes,
façam silêncio!
A procissão caminha.

Observem por frestas
com medo e respeito (medo)
a caminhada dos mortos.
A procissão passa.

Com jovens e velhos
e mães e crianças,
fantasmas da carne.
A procissão passeia.

Negro cardume de olhos
negros, mantos negros
e corações cinzentos.
A procissão segue.

Sufocados pela culpa,
procurando estigmas,
seus punhos se erguem.
A procissão avança.

Por vielas e becos,
cruzam a passos mortos
os portões Dantescos.
A procissão marcha.

Esmolas à Caronte,
os demônios-homens
somem no horizonte.
A procissão foi-se.

Continuação

O contra, o encontro, a contração
A era, o eros, a erosão
A fera, a fúria, o furacão
O como, o cosmo, a comunhão
A comunhão...

O pré, a prece, a procissão
O pós, o póstumo, a possessão
A cor, a corte, a curtição
Amor, a morte, a continuação
A continuação...

- Lenine

Voltamos.

Ganhei um concurso!

Sabe o poema da imagem de baixo? Inscrevi ele num concurso literário de tema bicicleta, e eu fui um dos ganhadores. Fiquei muito feliz e bastante surpreso com o prêmio. Vou ganhar um livro sobre bicicletas!

Olha aqui: http://www.apocalipsemotorizado.net/2010/01/18/de-bicicleta/

Parceiro!

Desenho do Cabelo, artista e pessoa que eu admiro muito. Pedaleiro também, a chuva inspirou ambos. Mostrei meu soneto em duas rodas pra ele e ele botou meu poema junto com o desenho. Retribuo a gentileza com atraso.

Se você tem 5 min, gaste com o blog e flickr dele. Vale a pena, sério mesmo. O cara manda bem, no traço e nas ideias.

Abraço, parceiro!

Sol

Na praça da cidade, dois velhos
que nunca aprenderam xadrez
que nunca gostaram de damas
e que cansaram dos dominós
descobrem outro passatempo.

O primeiro, dos tempos da boêmia,
pulava e cantava, das festas alegria!
A conta das namoradas já não fazia,
até já tinha lutado pela democracia
e sido jogador de futebol.
Era o rei do pôr-do-Sol.

O segundo era pescador de respeito
fã duma pinga e farofa, bom sujeito.
Acordava de madrugada satisfeito
com a latinha de cerveja no peito
isca, vareta de pescar e anzol.
Era o rei do nascer-do-Sol.

E como teimosia vem com a idade,
levando jeito de não haver empate
estava assim declarado o combate.
Os dois decidiram por unanimidade
provar um ao outro com toda a certeza
o momento do dia de maior beleza.

O boêmio falava com certa razão
do céu todo em laranja-explosão
sobre vermelhos de sangue e paixão
e sobre a noite prometendo ilusão.

Sim, o pôr-do-sol era o mais belo de fato

Por tudo de concreto e tudo de abstrato.

Pois pro outro mesmo era na madrugada

em que resplandece a mais bela virada,

de azul frio e rósea esperança recheada:

da noite pro dia, força d'aurora dourada.

Além, por rara vale mais a matinal chama

o belo mais belo para os que saem da cama.

E o vento passou e o sol nasceu e subiu
e o tempo ventou e o sol desceu e sumiu

e nenhum dos anacrônicos reis viu

A nuvem cambalhotando infantil,
estrelas brigando guerras do passado,

o mundo inteiro passando disfarçado.

Soneto em duas rodas

Santo Pedro manda pra todos um recado
que só consegue ouvir quem está molhado.
É pra se ter de ouvido:
"Você tá vivo, menino!"

Chame a chuva pra chinfra; vem a chuva,
e o cheiro de chuva em chamas chamusca.
Chove em Quixotes
uma chuva-chicote.

Montados em suas magrelas
tratadas como donzelas
encontramos seres humanos.

Cicloquixotes que chovem sozinhos
enfrentando gigantes-moinhos
voando ligeiro, anjos urbanos.

Solidão

Numa rua ladrilhada de brilhantes imaginários
Existe um bosque chamado Solidão.

Sanidade

É fácil falar mal de gravatas.
Não há nada de belo numa forca de luxo.

Gravata é coisa de fuga compulsória,
câncer do mundo para a geração saúde.
Sorte que o caminho já está dado:
Basta não usá-la nos fins de semana,
adorar árvores e gostar de música.
Ter bons amigos, dar risada,
andar descalço, escrever poesia.

Mas as gravatas continuam existindo
mesmo fora do peito, dentro da fuga.
Todas as nossas loucuras inofensivas
são a pura redenção de nossa culpa.

Confessa.

Saudade

Feijoada,
chute de trivela,
piscada de zap,
chororô escondido,
sorriso no escanteio do rosto.
Safadezas brasileirando pelos cantinhos da terra-mãe.

Maior que o capoeirão-rão-rão lá de cima,
gol do Pelé do meio de campo que quase foi,
bunda morena na propaganda de cerveja:
Brasileiro sente orgulho mesmo duma palavra
que já derramou mais água que as de Iguaçu
e o Amazonas, Velho Chico e o da Prata.

E o povo faz tempo já decidiu
que ordem e progresso é o escambau.
No meio da colorida bandeira nacional,

Saudade!

Mas essa palavra macunaímica
também tem seu lado safado:

Rosa ensina
que toda Saudade é uma espécie de velhice,
flertando com o próprio esquecimento.
Assim, nossa própria natureza nos proíbe
de sentir nosso próprio sentimento.

Uma palavra sem futuro é confortável.
Não dá trabalho.

Esqueça.

Santidade

O livro arrogante da escola ensina
que as coisas são assim mesmo
e que Santos Dumont inventou o avião
e voou pela primeira vez no céu do Brasil.

Teimoso, é outro meu inventor:
Santo Drummond inventou meu avião
ricocheteando no ar prosas e versos.
Nunca mais fiz as pazes com o chão.


Voa.

Silêncio

O Silêncio deve encobrir
solos de piano
cantigas pra dormir
quadros surrealistas.
Passeios de bicicleta e
abraços que não dão certo.

O Silêncio deve encobrir
filmes do cinema
e programas da televisão
e coceiras no fundo do ouvido.
Almoços bem comidos,
olhos mágicos da porta de visitas,
ideias repentinas,
mexericas geladas,
fogos de artifício.

O Silêncio deve encobrir
o preto e o branco
a avant-guarde paulistana
o corvo no umbral
a música como um todo
os sonhos de agora
os quatro cavaleiros do apocalipse.

Qualquer pensamento se ajoelha
diante do silêncio,
fotografia do infinito.

Cala.

Sangue

Termômetro natural da vida,
aparece discreto e majestoso,
herói surgido da sombra.

Choca, esquenta, impressiona.
Lembra dele mesmo,
de nós mesmos, de todos os outros,
energia pura e suja
dos braços do mundo.

Somos todos contradição enclausurada.

Chuva de verão púrpura,
corre saúva nos túneis de barro e pecado,
escapa brilhorgulhoso,
armadurece sóbrio,

Sangra.

Meu coração é uma alcachofra

e você que pense numa analogia.

Paz, muita paz

Estar em paz é acreditar no futuro.

Dia de mudança

Era manhãzinha fria e branca do dia de mudança.

A casa ainda estava cheia de coisas: mamãe gritando ordens por todos os lados, com aquela urgência materna totalmente desnecessária. As mães nunca percebem que não importa o quanto você se adiante ou se esforce pra fazer as coisas, elas só ficam prontas quando querem. As minhas coisas, por exemplo, nem adianta insistir: só ficam prontas dois minutos depois da última hora.

Outro dia mesmo, terça-feira se não me engano, precisava dar um presente pro meu tamanduá quando júpiter alinhasse com saturno, sem falta. É claro, pesquisei vários tipos de formigas, passei a tarde catando saúvas, tanajuras e caiapós. Tentei achar cupinzeiros também, mas eles estavam em falta, o moço da loja falou que só chegavam semana que vem. Acontece que depois de horas, tudo que eu tinha conseguido eram muitas picadas e algumas amigas (fiquei um tempão conversando com duas tanajuras engraçadissímas, mas isso é outra história). Imagine o meu desespero quando a última hora chegou e eu não tinha conseguido nada! E vocês sabem como é a última hora, toda nervosa, sempre falando depressa e esbugalhando os olhos pretos detrás daqueles óculos. Sorte que eu me dou bem com ela, somos amigos!

Bem, mas aí chegou a última hora, junto com meu tamanduá. E eles já estavam alinhados! (os planetas, não meu tamanduá e a dona última - esta eu nunca vi alinhada com ninguém). Mas aí passaram dois minutos, e batata: me empetequei, botei o chapéu de lado e recitei bem alto:

Meu querido amigo senhor tamanduá-bandeira,
Me desculpe por esses versinhos de brincadeira
Mas são o que eu tenho, e você vai ter que se virar
Porque são do coração, e não há melhor lugar!

Queria te dar de todos o melhor presente
Queria te fazer dar cambalhotas de contente
Queria te demonstrar todo o meu afeto
Queria te dar de todos o melhor inseto!

Hoje passei o dia procurando formiga e cupim
Mas o que parecia fácil não se mostrou tanto assim!
Não encontrei nada deligostoso ou suculento
Falhei na minha tarefa, e por isso eu lamento!

E agora você não pode mais encher a pança
Mas em troca, lhe ofereço essa lembrança!

E dei um beijo no meu amigo tamanduá. Foi esquisito, mas ele gostou muito. Deu até uma cambalhota de contente. E isso é só um exemplo de como as coisas só ficam prontas quando elas querem.

Mas bem, era dia de mudança. E, segundo o título, essa história é sobre o dia de mudança, e não sobre o que eu fiz terça-feira.

Bem, esse dia eu passei inteiro empacotando, encaixotando, empilhando, arrumando, e vários outros verbos no gerúndio também. Foi divertido até arrumar as caixas: coloquei o armário, as portas, meu cachorro Tobias, o pó de café, o oito, o Q, o T, meus livros de contos, meu fígado e o tédio na caixa das coisas marrons. O 8 não gostou muito do aperto, você sabe como ele é, todo orgulhoso. Gostei de arrumar a caixa das coisas lindas. Botei um barco a vela, uma risada molhada na chuva, um ipê roxo bem grande, a Arte e todas as mulheres do mundo. Deixei um lugarzinho especial pra minha namorada. Pensei em colocar o céu, mas preferi levar na mão mesmo.

Fui encaixotando tudo: tinha a caixa das coisas duras, das coisas que me fazem cócegas por dentro, das coisas incrivelmente complicadas, caixa das cores, caixa das dores, caixa dos amores. Caixa das rimas baratas. Caixa das coisas grandes, caixa das coisas pequenas. Caixas dos sentimentos, caixa dos medos. Gostei muito de organizar a caixa dos sonhos, foi bem colorido. Ela foi direto pra dentro da caixa das ideias, que só não era a maior caixa de todas porque eu não sou tão inteligente assim. Eu fiquei um tempão pra organizar a caixa das coisas perdidas, mas não sei onde ela foi parar.

Já era de tarde quando eu acabei de guardar o poema aí de cima na caixa das coisas da última hora. Aí eu deixei ela separada das outras pra dar pra verdadeira dona quando ela chegar. Obviamente deixei a caixa aberta, já que com certeza teria que por mais coisas dentro até a proprietária aparecer. Na verdade, teria que fechar a caixa dois minutos depois da dona ter levado a caixa embora, o que seria um problema. Bem, deixo pra pensar nisso dois minutos depois.

E aí, quando eu menos esperava, já tinha empacotado tudo. Menos eu mesmo, já que alguém tinha que ficar de fora, o céu, que eu queria levar na mão, e o tempo, pras coisas não acontecerem todas de uma vez. Só precisava chegar o caminhão da mudança.

Não, eu não empacotei o caminhão da mudança. Quase certeza que não.

E bem, como vocês já devem saber nessa altura, o caminhão só ia chegar dois minutos depois da última hora. Agora era só esperar.

Então eu esperei.


E esperei.





E esperei.




(hum, ele deve estar perto agora)







E esperei.













(provavelmente deve estar preso no trânsito)


(será que aconteceu alguma coisa?)




E esperei.


Aí, lá longepertodentroforaemcimaembaixoatrásnafrenteedolado (eu tinha guardado o espaço na caixa das coisas grandes), chegou dona última hora. Ufa, já estava ficando preocupado. Ela pegou a caixa dela e foi embora sem dizer nada (a comunicação estava bem guardada na caixa das coisas incrivelmente complicadas). Agora era só esperar mais dois minutinhos, e pronto! O caminhão ia chegar e eu poderia finalmente me mudar. É bacana, esse caminhão de mudança. Deveriam existir mais por aí. Mas então eu esperei: um minuto, um minuto e meio, um minuto e 58, 59...

DOIS MINUTOS...

Dois minutos e um segundo, dois, três segundos, e nada, em lugar nenhum. Mas hein?! E o caminhão da mudança?! (2 min e 10s) Era pra ele já ter chegado, com certeza absoluta, era pra ele ter chegado já. Passaram dois minutos da última hora, era pra ele ter acontecido sem sombra de dúvida, não é assim que as coisas fazem? Realmente, DEVE ter acontecido alguma coisa. E eu já precisava ter mudado. É muito importante mudar de vez em sempre, senão você acaba parado. Aí todo mundo te ultrapassa e você fica sozinho, porque todo mundo se muda uma hora ou outra. Tem gente que até gosta da solidão, do espaço, essas coisas. Mas a solidão nunca vale a pena se você não tem ninguém pra ficar sozinho com você, pode confiar em mim. E por isso ninguém quer ficar parado! Eu não, pelo menos, nananinanão, de jeito nenhum. Eu tenho que mudar, eu preciso mudar! Eu QUERO mudar! (3 minutos e 50). Aí tchum, caiu a ficha - percebi que o caminhão da mudança não ia chegar nunca, que besteira a minha! Não existe caminhão de mudança. A mudança não vem num caminhão gordo feio e fedido. Não faz o menor sentido esperar a mudança!

Aí eu abri a caixa das coisas divertidas, peguei minha bicicleta azul e saí pedalando, dois minutos depois de dois minutos depois da última hora. Me mudei eu mesmo, como eu aprendi que é o único jeito de mudar. Meu endereço?

Não sei assim de cabeça não. Mas se você quiser, é só mudar também que a gente vira vizinho!

Soneto da Promessa

Prometo que vou te fazer chorar
de dúvida, decepção e desespero.
Também vou te fazer sangrar
de um jeito ou de outro um.

Lembrando que eu também não sei nadar,
prometo segurar com força na sua mão.
Mas quando for realmente necessário,
pode ser que, me perdoe, eu não esteja lá.

Prometo ainda errar muito sem perceber.
Pensar mal, falar besteira e fazer merda.
Te fazer odiar, mais ainda e com razão, os homens.

Sei que é arriscado, sei o que pode ser perdido.
Sei que é difícil, mas já tentei, tentei e não consigo.
Menina, te desafio: me enfrenta, vem comigo.

Normal

Uns querem teto,
alguns teto salarial.

E isso é normal.

Uns querem justiça
alguns justiça criminal.

E isso é normal.

Uns querem ingresso
alguns congresso nacional.

Uns acham um ultraje,
mas não os de traje formal.

E a gente se lembra que é o Brasil.
E a gente pensa que isso é normal.
E a gente desiste de buscar solução.
E a gente desiste de combater esse mal.
E a gente finge que não é nossa culpa
e varre a história pra baixo do tapete.
E acaba esquecendo de mudar o final.

Umbigo

Todo homem nasce já perigoso.
Atômico.

Desde cedo
a memória
é uma bomba AGÁ:

Nossa arma,
nossa prisão.

Algo empapuçado no papo
Vontade de berrar sapos
Reestraçalhar farrapos.

Superdesafio colaborativo do Fontes

Pepê e seu jeito estranho de fazer as coisas

Parte 1:

Pepê era um garoto quase normal. Ele não era famoso nem tinha superpoderes, não entrava em mundos paralelos por tocas de coelhos e nem recebia corujas convocando-o para escolas de magia. Sim, Pepê era um garoto bem comum, exceto por um detalhe: ele tinha um jeito bem estranho de fazer as coisas. Não que as outras pessoas não façam coisas estranhas - ninguém é lá muito normal nos dias de hoje, não é mesmo? - mas ele conseguia ser mais estranho que todas elas.

Pra ter uma ideia, Pepê come laranja com casca e deixa elas um tempão na boca pra ficar chupando(ele curte pra caramba o amarguinho). Antes que você fique chocado e desista de ler essa história por causa de uma coisa tão sem-noção dessas, já vou avisando: isso é só o começo.

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SUPERDESAFIO COLABORATIVO DO FONTES!

Então, eu comecei a história do Pepê, mas não sei como continuar (isso acontece com bastante frequência, na verdade). Então o abacaxi vai pra vocês, gatos pingados que ficam lendo blogs alheios! É só continuar a história, escrevendo um pouquinho, o que der na telha, e publicar no próprio blog, convidando os outros pra continuar. Vamos ver onde isso vai dar. Provavelmente em lugar nenhum. Ah, o desocupado que fizer isso, não esqueça de comentar aqui que continuou, certinho?

Bem, é isso. Tomara que dê certo, senão eu vou ficar com cara de bobo sem-amigos.

Então

Juro que
Mas
mesmo

CALA O OLHO

arf.

Soneto da Mão e da Mentira.

Sentem a pele, afagam os pêlos,
penetram nas roupas e cabelos:
Com tensão e suavidade tamanhas,
Meus dedos enfrentam montanhas.

O reger calado do menino-maestro
com sua mão bem ou mal comportada
quer dizer, bem da verdade, nada.
O dedo é canhoto- o olho é destro.

Quem conhece sabe que muito tento
compreender as razões e as vidas,
mas meu esforço fala com o vento.

Passseiam por melancias e rosas
e tentam entender almas perdidas
Minhas mãos deveras mentirosas.

Madrugada

Quando a hora avança
e o sonho atrasa,
tenho medo.

De madrugada,
entendo porque as pessoas se casam.

De tarde,
entendo porque as pessoas se matam.

Não são nada diferentes,
os horários,
os verbos,
as pessoas.

Torto

São 2:36 da tarde.

O caminho certo
é sempre o caminho torto
quando o caminho reto
é o caminho porco

Fuja dos caminhos totalitários
que precisam fazer sentido.
Fuja dos caminhos dos otários
que acreditam sem ter visto.

Fuja do caminho que precisa ser mostrado
porque quem sempre faz sentido é soldado.

Prefiro ser professor de mim mesmo,
aluno malcriado dos outros e
funcionário do Universo.

agindotorto.blogspot.com

Cada centímetro, cada linha é um mundo novo.
Um mundo torto.

Bem-vindo.

3:14 da tarde.

Seres

Meus pensamentos são frutas pedregosas
verdes-esmeraldas e amarelos-manga
anti-nacionais.

Nossos pensamentos são esculturas de rocha nas praias de sonho;
navalhas de suicidas e teimosias de menina.

E descobrimos que somos todos iguais na dúvida
e no desespero.

Todos sonham com o pó das estrelas,
todos se divertem com o tempo ido.
E esperam o futuro como a um bonde
e esquecem que ele não para pro passageiro.
É preciso aprender a saltar.

Considerar-se diferente é direito de nenhum.

Querubim

Meu sorriso no canto da boca
brinca de esconde-esconde
com seus preconceitos e racionalidades
frivulidades.

Não se engane:
A inocência do Querubim
vem da falta de mal,
não da falta de reflexão.

A beleza angelical
canta a ruína do mundo.

Dinossauro

O pão mata mais a fome do padeiro do que do cliente;
A esmola agrada mais o
rico do que o mendigo;
O gozo do outro dentro de nós é nosso.

O sono dos bem-afortunados
é velado pelos seus dependentes.

Seus escravos.

Flores

Flores são pequenas bucetinhas
que damos para quem gostamos.

Uma buceta rosada para nossas mães num almoço de Maio.
Um buquê de bucetas para a vovó em seu aniversário.
Um vasinho solene de bucetas coloridas no túmulo querido.

E de vez em quando um mimo
para as meninas que queremos.

Deixe as flores onde estão.
Deixe as abelhas,
voyeurs do mundo vegetal,
se esbaldarem no sêmen,
trazerem o pólen,
e fazerem,
fre-ne-ti-ca-men-te,
o sexo.

E nessa orgia de campos floridos
e olores eróticos, descobrimos
que Sade estava
-quase-
certo.

In Memoriam

A lembrança escraviza.
A lembrança esvazia.
A lembrança assassina
a lembrança que existia.

Olhar pra trás dá torcicolo.

Meus pensamentos, meus sentimentos,
meus e maus momentos;
guardo todos muitíssimo bem,
livres, na minha amnésia.

Aevum Vita

Que interessa as noites escuras?
Se amas a sombra, amas a morte.
Pensa que as estrelas são puras?

Não há magia em corpos
Que podem ter morrido há eras
que estão mais longe que o infinito.

Se queres molhar os olhos
e alimentar os sonhos,
presta atenção ao dia:
O sol, as nuvens,
A Vida.

Hedo

O cálice de Baco,
a flauta de Pan,
o sexo de Vênus.

O resto é sombra.

Aranha

Junto comigo
mora uma aranha
dentro do meu chapéu.

(chapéu de tweed comprado
na rua do seminário)

Sempre que posso,
pego esses mosquitinhos,
que de tão miúdos
quase não existem.

Sua pequenez me dá
o direito de matá-los.
(Assim age Deus com os homens)

São um banquete para minha amiga.

De vez em quando,
ela escorre uma teia até
o meu ouvido,
tomando cuidado para não se emaranhar
nos meus cabelos emaranhados.
(Meus cabelos morrem de ciúmes)

E no meu ouvido,
me conta histórias divertidas
e piadas aracnídeas
que não entendo.

E às vezes versos de oito patas
como esse daqui:

Quer pouco: terás tudo.
Quer nada: serás livre.
O mesmo amor que tenham
por nós, quer-nos, oprime-nos.*

Preciso de férias.

De tudo.

Pessoa

Navegar não é preciso.
Também não é preciso viver, nem
ser feliz.

É preciso rasgar os homens,
Ou eles rasgam o mundo.

Futuro

Silêncio.

Pisa com muito cuidado:
o homem é lobo.
Esqueça congelados, ar-condicionados,
sacos plásticos.
A comida não apodrece
mais em latas e super-mercados.

Escala o Copan abandonado
(Niemeyer não liga)
e sente o vento brincar.
O Itália e o Hilton já não brigam mais;
neles brigam as heras
por um pedaço gostoso de sol.

A fábrica morta e os vermes em polvorosa:

Termina o tempo da pólvora.
Volta o tempo do Mundo.

Campos do Jordão

Na cidade de brinquedo
o vento tenta falar francês
sem conseguir.
Adultos fantasiados de crianças
fingem que entendem.

Entre a rua Arrogância
e a praça da falsidade
O prédio da prefeitura não percebe
que Campos seria uma
cidade linda,
parasse de tentar ser uma.

Numa casa nas montanhas,
perto da lareira,
as pessoas se mostram inocentes
onde a inocência é proibida.

CPI1518

A cultura dos Homens
me seqüestra:

Devo amar Drummond
Baudelaire Bandeira Bilac
Machado Borges Rosa.
É preciso apreciar Fellini
admirar Glauber
louvar Bergman.

E ouvir com os dois
ouvidos todas as músicas
do mundo.

Me submeto com tola humildade.

Mas a arte desse Homem
é falsa. (de plástico)
Escolho desobedecer os homens
e confiar na natureza.

Drummond

Drummond é nosso poeta
de tempo de guerra:

Sua pena
é tapa na cara;
soco na boca do bucho;
boi bravo;
bomba.

Se tratando de
poesia,
minha grande responsabilidade
é, com gosto,
tomar muita porrada.

Enquanto isso,
o tempo de guerra
finge que dorme.

Gato e rato

Vivo-me em ciclos:


Primeiro eu pergunto.

Depressão.

Depois eu respondo.

Júbilo.

E pergunto outra coisa.

Só me falta uma resposta.

Você não é especial

Seus...........sonhos.............não são especiais.
................desejos
................momentos
................medos
................amigos


Suas...........paixões............não são especiais.
................ideias
................esperanças
................crenças
................vidas




Nós somos a merda radioativa
precocemente ejaculada
de tetas gordas
e gananciosas.

Você não é especial.

Reforma ortográfica

O tempo de vírgulas
já passou.

As exclamações
acabaram no
tempo partido
de Drummond.

O travessão não
existe mais.
Reticências é coisa
de era um vez.

Até a interrogação
já partiu pra outra.

A pontuação, desiludida,
entregou os pontos.

O homem chegará,
breve,
num ponto

final

.

Fontes passo-a-passo: parte final

Foda-se o Fontes passo-a-passo.

Fiz uma promessa à uma pessoa faz um tempo e esqueci.

Considere-a cumprida, Rê.

Fontes passo-a-passo: prólogo

Estou fazendo uma desintoxicação cerebral, para tentar me organizar e me entender um pouquinho melhor.

Tenham paciência.

Testamento imaterial

Não pretendo morrer nunca. Mas se eu morrer um dia, o que acho que provavelmente vai acontecer uma hora ou outra, quero ser inteiro doado. Órgãos todos pra quem precisa e corpo pra escolas de medicina, de preferência as públicas. Em hipótese nenhuma quero ser enterrado. Cremado, só se minhas cinzas não repousarem num pote. Se virar um vegetal, não hesitem por um segundo em tirar os fios, não importa as chances de eu voltar.

Saibam que vou feliz. Amei todas as pessoas intensamente. Já vi pessoas gordas e magras, altas e baixas, narizes de todos os formatos e tamanhos. Até pessoa sem nariz eu já vi. Mas nunca vi uma pessoa feia na minha vida inteira.

O que importa são as almas.

Observem mais o céu. Subam em árvores. Tenham consciência da natureza. Cresçam com ela. Conversem, se relacionem. Abraçem, beijem e façam sexo intensamente, quando der na telha, com qualquer pessoa. Esqueçam príncipes e princesas, destinos gloriosos e finais felizes. Leiam Epicuro.

Não tenham vergonha do seu corpo, nem das suas idéias.
Não tenham nojo de nada, principalmente de outras pessoas.
Não tenham medo. O mundo não dá certo por causa dele.

Pronto. Agora sou mais livre: a morte não me acorrenta.

O pensamento (re?)nasceu.

Droga.

Não volto das cinzas,
mas passei pelo fogo.

Não sou fênix.
Sou um soldado do novo mundo.
Vivo Zumbi.

Meus dentes rasgarão as tripas
fétidas
do medo, da soberba e da ignorância.

para José

Zé. Pateta, pirata, poeta. Pode pedir penico, pede poesia. Pensa e aprende, Zé:

Tudo nessa vida entorta
e você se entorta por tudo
Nessa porra dessa vida torta.
Entorta e se vira e tenta e se fode todo.

Zé. Tonto, tosco, troco. Tenta, tonto, torce, tomba. Entorta, Zé.

Coração é mole e tudo é frágil:
Ele enfraquece, tudo esfarela;
numa fraqueza que foi fácil
Fica a ferida fodida pro infinito.

Zé. Fraco, fresco, frágil. Enfrenta, forja, força, enforca. Se esforça mais, Zé.

Vê? Vale a pena viver
se você mesmo se esvai,
violência que ninguém vê?
Vê? De quem é a vitória?

Zé. Vil, volátil, vivo? Vem, vê e sê vencido. Não fica cego, Zé.

Um erro que é coisa de rato
corrói tudo que restava.
Raiva! Rente rastejo
e relembro seu rosto.

Zé. Não se arrisca. Não erra mais, Zé.

Conto agora a culpa:
Culpo minha cara,
canto meu já carcomido
coração e me culpo.

Zé. Escute cá um conselho: não erra nunca, Zé.

Mas a morte já mandada,
irmã macabra e medonha
mente e marca minha alma.
Eu mudei! Mas muda nada.

Zé. Ama menos e morre menos, a cada amor morrido.

Zé. Não escuta os bobos que dizem
que mais vale perder um amor
do que nunca ter amado.
Se desconfia, experimenta, Zé.

Ai que felicidade!

O engraçado dessa frase é que eu posso estar destruído por dentro e vocês nem desconfiam.

Bem, talvez desconfiem agora.

Ai que tristeza!

Vida de jardim

A casa era dessas de rua pequena,
Em que os cachorros encoleirados
Passeiam e cagam, todos eufóricos
com o dono atrás, nariz empinado
no bairro tranqüilo, em casas e árvores.

mas com uma casa e umas árvores
canto um tanto quanto especiais
Não por maiores ou mais modernosas
mas mais por singelas as flores mortais
Como as outras, vivas-


Penico. Cacete, escrever em versos decassílabos é difícil demais.

War

O segredo é conquistar a Oceania ou a América do Sul logo na primeira rodada.
É assim que eu jogo War.

Quem me dera viver fosse tão fácil quanto dominar o mundo.

Os sentidos as vezes somem
(em todos os sentidos)

De vez em quando a vida parece que é de mentirinha.

Imbróglio expataqüável de convicções intraencefálicas

Hoje, tudo é arte:
Economia-arte, futebol-arte.
A arte de eficientemente maximizar a produção interna humana da empresa fazendo pausas de exatos 5 minutos regularmente a cada 2 horas e um churrasco de fim de ano.
Os novos capatazes, RH-arte.
A gente agüenta, faz parte.

A Arte da Guerra,
a guerra da arte:
Computadores fazem arte.
Artistas fazem dinheiro.

Toda essa arte me cansa os olhos
e me dá uma artrite danada.

Meu meio é mensagem,
minha meta é metáfora
meu sentido, sentimento.

Meu jogo,

Enigma.

Recusa

Me recuso a ser um poeta bissexto.

Raios, me recuso a ser um blogueiro bissexto.

Viva Laerte!

Laerte Coutinho sempre foi muito bom. Aí, quando parecia impossível, ficou melhor.

Laerte começou fazendo tiras geniais – suas histórias antecipam “O Show de Truman” de Peter Weir, com Jim Carrey, (veja em “Laerte: Histórias Repentinas”) e, para usar o clichê “machadiano” (não que Machado de Assis falasse isso, mas a explicação que todos dão para a pequena repercussão global dos seus escritos), se escrevesse em uma língua mais falada mundialmente, seria seguramente reconhecido e louvado no planeta inteiro.

Hoje, Laerte abandonou os Piratas do Tiête e o Overman (meu favorito) e está fazendo um troço completamente novo – eu chamaria (pretensiosamente) de “poesia gráfica”, na falta de nome melhor.

O Manual do Minotauro é o melhor exemplo disso.

Vai o link:

http://manualdominotauro.blogspot.com/

Pouca gente merece o título de gênio. Laerte é um dos poucos que faz justiça ao título.

Para quem acha que “quadrinhos” é um gênero menor, leia Laerte.


Isso foi um comentário no blog do Laerte, que eu achava que o cara tinha dado um ctrl-c crtl-v de algum lugar, já que é estranho passar o link do blog num comentário do próprio blog. Mas joguei no google e não achei a origem em lugar nenhum. Reflete bem o que eu acho desse artista brasileiro.

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momento twitter: Nossa, essa semana vai ser um inferno!

-Eu mudei.

Podre Pranto

Palavra dita e pedra atirada não voltam.
Mas machucam.

O arco-íris já é preto
e branco

Tudo já não é a mesma coisa.

Meu dentro é podre.
E pranto.

Poema sem pensar

Seguindo uma lição nunca aprendida
Venho cá mostrar coração e vida
A todos que não temerem palavras perdidas
Meus pensamentos soltos, livres de revisões e reprimendas.
O que acham, queridos e queridas?

As palavras me fogem por não saber onde se encaixam
Só resta a raiva-vergonha-submissão:

As rimas me prendem.
Me enlaçam. Limite.
E a verdade sai como sempre:
como uma marmota, que sai da toca depois da chuva.
Isso pra quem tem receio de marmotas.
Receio é diferente de medo.
Mas essa é a verdade.

Sou um sapo
Parnasiano aguado.
Pior: sou rato
parnasiano piorado.
Viram?
Eu rimo os termos
cognatos. Ah!

Liberdade interior, aquela que não é azul, vermelha e branca.
Nem é de pedra com o livro a coroa e a tocha que levanta
Acima da coroa.

Eu, que sou eu, e vocês me conhecem, descubro cada dia mais que não o sou.
Sou outra coisa.

E essa coisa não se deixa ser ela mesma
um
segundo
sequer.

Feliz

Felicidade pura, intensa mesmo é coisa rara.

Delícia.

Castelo

Dar um tiro de bazuca num castelo de cartas e querer que ele fique de pé é mais que ingenuidade.

É hipocrisia.

Tédio do Mesmo

Ao passear por mentes alheias, me deparo com minha própria mediocridade. Minha mente é infinitamente superficial, e sou todo uma coisa só. Não tenho segredos, são as pessoas que não perguntam. Não tenho desejos, não tenho aspirações. Decidi me deixar levar, e ao decidir me torno algo a menos. Não posso guiar ninguém, sou caudaloso. Já me chamaram um dia (uma noite) de misterioso. Não o sou. Sou um livro aberto, e todos e todas conseguem me fazer ser o que haveria de existir em paz. Eu não sou a chuva. Eu sou a terra, parada, basal, a mesma, eterna. Chata.

Caí num poço de certezas, e esse lodo da costância me sufoca. Meu maior desejo é ser mutante.

3 coisas

3 coisas incrivelmente complicadas que de tão acostumado a gente nem repara:

guarda-chuva;

marchas de bicicleta;

coração de menina.

Cinderela

Por uma noite,
por um segundo,
por um instante,
eu fui dono do mundo.

Que barro que nada

O Homem que eu conheço é feito de café, cigarro, cachaça e suor.

Cartola

jogue um naco de manteiga na frigideira, frite algumas bananas cortadas na metade de comprido. derreta o queijo por cima, e jogue açucar mascavo e canela. Coma com pão.

Uma delícia que vocês não imaginam. Tem gosto de Recife velho, bem Amarelo-manga.

"O dilema de ser feliz é perceber que a felicidade é sempre um projeto egoísta de vida."

- André Dahmer

Olhar e andar

São duas brincadeiras que brinco de vez em quando. Curiosamente, é impossível brincar das duas ao mesmo tempo. Im-pos-sí-vel (será que eu separei as silabas certo?). Não é como pega-pega e banco imobiliário, que mesmo sendo complicado, ainda dá pra brincar. É só o pegador não guardar caixão perto do tabuleiro, senão ele paga uma multa. E pra deixar mais emocionante, deve-se ter um revés "tá com você!". Sempre se lembre de pegar os 200 dinheiros quando passar pelo ponto de partida.

Mas vamos lá. Primeiro a brincadeira do olhar. É assim: sempre que você estiver parado com pessoas em volta (no ponto de ônibus pra ir pra usp, no onibus pra usp, na usp...) você tem que ficar passeando com os olhos até encontrar os olhos de alguém. Quando acontece o contato visual, aí que o negócio pega fogo. Você só pode tirar os olhos da pessoa depois que ela desviar o olhar. É um jogo pra ver quem tem mais e menos vergonha ( é também um treinamento, porque você vai melhorando). Quando você ganha, você dá um sorrisinho e vai fazer outra coisa. Se você perde, você fica triste e envergonhado. É legal!

O outro jogo é o de andar, e é bem fácil: sempre que você tiver uma caminho reto pra andar e com poucos obstáculos, como uma calçada deserta, você tem que fechar os olhos bem forte e ir andando reto. É um teste de coragem. Comece dando uns 10 passos de olhos fechados. Depois vai pra 20, e assim em diante. Meu recorde foram uns 50, mas eu ainda acho pouco. Quando eu conseguir dar 100 passos eu venho aqui contar pra vocês!

São essas as brincadeiras que eu brinco. Brinco de andar pra ter mais coragem e de olhar pra ter menos vergonha. Vocês deviam tentar.

voltei

Um homem desiludido me fez ver estrelas no meio de São Paulo.

Obrigado, e boa sorte.

Tempo!

Vou dar um tempo com isso aqui.

Estou me forçando cada vez mais a escrever. As coisas não estão saindo com naturalidade, e estão saindo medíocres e ruins.

Quando eu voltar a ter alguma coisa a dizer eu volto. Talvez nem demore tanto.

Enquanto isso, comam pêras d'água, troquem miúdos e tomem algumas doses. De palavras.

Memória

Fazia tempo.

As pernas tremiam.
Os braços tremiam.
As idéias tremiam.

Mas logo o susto passa, e o bondinho da memória passeia,
e passa também por anos passados,
por passagens.

O vento bate, a perna treme, a memória brinca.
Um cheiro indiscutível de liberdade.

Assim foi andar de bicicleta hoje de manhã, depois de alguns anos de pé no chão.

Me pergunto se me preocupar com o meio ambiente é como parar de fumar no leito de morte.

Penso - ou prefiro pensar - que não.

Haikai da rebeldia

O medo do filho
é o alívio dos pais:
é uma fase, vai passar.

"Lenin, levanta de teu túmulo pois eles estão ficando malucos!"

1968 - frase inscrita nos muros de Praga, vocês sabem em que situação.

Achei engraçadinha e bem pertinente.

O outro lado

Acabei de ver um video interessante no vocêtubo, sobre um personagem de video game preso no mundo virtual. Incrivelmente, o filme é tocante.

Os criadores conseguiram, apenas com as funções do jogo e sem dar voz nenhuma ao personagem (apenas alguns grunhidos) formar uma personalidade extremamente humana, tão complexa quanto a minha e a sua. Pode-se perceber o desespero, a solidão a incompreensão de se viver num mundo vazio, e, enquanto ninguém joga, sem propósito.

Me fez pensar um pouco sobre toda essa vida virtual. O que acontece quando desligamos o video game ou computador? será que acaba tudo? será que o mal vence? E o que será que os personagens lá de dentro pensam? Como será viver num mundo fechado, onde só se faz o que te mandam, e não se pode ir a lugar algum que não foi criptografado? Como seria estar "do outro lado do muro"?

Muitas pessoas vão dizer que são só um monte de códigos binários programados por um bando de japoneses, reproduzidos em milhares de pontos de luz numa tela de TV.

Até aí, um ser humano é só um punhado de carbono, água e algumas descargas elétricas.

[modo nerd filosófico desativar]

As coisas valem o tempo que a gente gasta nelas.

Eu sei que é bem clichê e tem suas falhas, mas explica bem por que filmes (menos comédias românticas) me tocam muito mais do que músicas, e livros (menos auto-ajuda) me tocam mais que os dois juntos.

Aerotorto

Aeroporto, fila para o check-in. É a vez dum moço com terno de risca-de-giz:

-Pois não?
-Eu queria uma passagem de avião, por favor.
-Destino, senhor?
-Eu não acredito na concepção de destino. Somente acasos e contingências me trouxeram até aqui e me levarão sabe-se lá onde.

(no final ele acabou indo pra Curitiba)

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Perdão, essa é a primeira e última vez que fiquei uma semana sem postar nada.

Idéia

Eu tenho uma idéia, eu acho muito boa, talvez alguém já a teve, vou procurar saber. Precisarei da ajuda de pessoas. Pessoas que queiram ajudar. Vai começar pequeno, vai começar inútil. Vai dar trabalho.

Vou pesquisar. Se der certo, podem ter certeza que o mundo fica melhor.

algumas palavras deliciosas de falar

Abacate
Comboio
Mochileiro
Outubro
Campestre
Garatujo
Guaxinim
Escarola
Berinjela

Festa!

Existem muitos tipos de festas no mundo. Tem balada, almoço de domingo na casa da vó, aniversário no bar, campeonatos de video game, surubas...

Uma de minhas favoritas é festa junina. Comida, bebida, roupas legais, fogueira, touro mecânico, músicas engraçadas e boas de dançar, quadrilha, bigode e barba e monocelha de carvão, tenta falar que nem caipira, uai.

Festa boa é aquela que a gente pode ser idiota à vontade.

Regra de etiqueta do Blog

Leu, comentou.
E sem essa de "não saber o que falar", que é coisa de maricas.

Haikai da bagunça

Um monte de coisa,
tudo junto,
misturado.

Filosofia de Domingo

Deus inventou o tempo para que tudo não acontecesse no mesmo instante.

Acho que ele inventou o domingo como um dia-reserva para cobrir eventuais imprevistos.

três blogs

Três blogs bastante bons do meu pai (da faculdade), que é um cara que eu admiro muito mas convivo pouco, o que é uma pena.

peradagua.blogspot.com - escritos

vidrinho.blogspot.com - desenhos

hipopotamozine.blogspot.com - bem, hipopótamos.

Soneto do silêncio e do mistério.

Chovia. Em um banco de uma praça qualquer em uma cidade igual a todas as outras, chovia.

E nesse banco havia molhado sentado
um homem quieto -silêncio- coitado.
Tão molhado quanto o molhado banco
o homem na chuva lia um livro -mistério- em branco.

E o homem que lia o livro sem nada escrito
(mas que homem no banco -silêncio- esquisito)
De repente olhou pro eterno estranho infinito:
Olhou pro céu e soltou -mistério- um grito!

E com o canto da boca deu uma pequena molhada risada
e foi-se enquanto chegava um poeta de palavra-espada.
E o poeta que passeava quis saber -mistério- qual era a piada.

E o poeta de palavras -espadas- não entendeu
O que o homem gritou com a força de cada pulmão.
O poeta da vida leu o livro. O poeta da palavra, não.

Haikai da beleza

Nuvens e árvores.
Um pedacinho de Gaia
para os homens.

Desabafo.

Os jovens falam de revolução como se fosse um filme. Falam do movimento hippie e beat como se fosse algo distante. Praticar o amor livre, romper com o conservadorismo, abandonar o sonho americano, é tudo muito legal, mas só na teoria.

No fim das contas, todos queremos conforto. É fácil falar mal dos grandes utilitários e de calças que custam 600 reais. Difícil é encontrar pessoas que simplesmente recusem um golzinho básico, um celular que tire foto, um ipod e costurem suas próprias roupas (no máximo, que as comprem em brechós). É fácil falar mal dos Estados Unidos, da Coca-cola e do Mc'donalds. Difícil é recusá-los. É fácil falar mal da Globo, da Veja e do Estadão. Difícil é fugir do que eles fazem. É fácil pregar o amor livre e o fim dos preconceitos. Difícil é não ter ciúmes e não segurar a bolsa mais forte quando senta um negro pobre do seu lado no ônibus. É fácil se importar com o meio ambiente, abraçar árvore e dizer que ama a natureza. Difícil é deixar o carro na garagem, tomar banho com chuveiro desligado e dispensar aquele churrascão. É fácil defender o comunismo e a igualdade. Difícil é contribuir(financeiramente ou não) com uma Ong e ajudar um mendigo. É fácil falar mal da política, do Lula e do Brasil. Difícil é escolher um candidato e acompanhar suas ações.

É fácil falar de liberdade. Difícil é ser livre.

Pronto, falei. Agora falta terminar de fazer.

Pensando torto

Se você é um navio sem porto,
se você é um sonho acordado,

cuidado!

Se você não sabe se está vivo ou morto,
se você não sabe para onde está indo,

bem vindo!

Você também está pensando torto.

Se minha vida fosse um blockbuster...

Eu estaria indo pro Recife de carona agora, e só eu sei porquê.

Aula de dança

Deixe as ondas da música baterem no seu corpo.
Feche o olhos, abra os ouvidos e se mexa.

É triste existirem regras para se dançar.

Zumbis

Saiu no Folha Ciência hoje: larvas de vespa parasitam lagartas de mariposas e as transformam em guarda-costas zumbis que as protegem até elas se desenvolverem.

Moral da história: Um ataque de zumbis comedores de cérebro está cada vez mais plausível. Eu estou preparado. Você está?


PS: O primeiro filme brasileiro de zumbis está sendo feito lá em brasília, e promete ser alguma coisa. O título é "Capital dos Mortos", tem trailer no vocêtubo e o diretor é primo de um amigo de um amigo meu.

Eu amo muito minha namorada!

Mais do que você pensa.

Célebro ou cérebro?

Ai de quem falasse errado.
Ninguém falava, por uma questão de sobrevivência.
(mas pensava)

Na infância as palavras eram mais poderosas do que hoje.

Quantos ânus você tem?

Déja vu

Comer
Rolar
Beber
Correr
Ser.

A vida.

Preço

Comer muito dá uma preguiça dos diabos
Rolar na grama te deixa inteiro coçando
Beber cachaça queima a garganta e a gente faz careta.
Correr, pular, dançar, cantar te deixa cansadão e dolorido.
Ser diferente faz as pessoas te tratarem como idiota.

A vida tem um preço.
Se você acha caro, você não viveu ainda.

Pressa

Tô com pressa tô com pressa tô com pressa sai da frente!
É tanta coisa tanto tudo que eu me perco quase sempre!

É o trabalho a faculdade a namorada é a vida!
Não penso não respiro só corro a corrida!

Mas quem sabe sabe quem não sabe vai sabendo:
eu sou caótico confuso paradoxo por dentro!

Não consigo não entendo não moro nesse mundo!
Que vontade que desejo de me chamar Raimundo!

Mas não é solução já dizia O Anarquista
que já sabia das pedras no meio da pista!

Tô cansado já tô cheio disso tudo e mais um pouco!
Que vontade que desejo de poder ser mais um louco!

Mas assim sem mais nem menos acontece de repente!
Pára o trem pára a vida com meu desejo inconseqüente!

E aí, sem ninguém esperar, o passageiro desce, observa o mundo lindo, lindo, lindo que estava passando. Sem rimas, sem jogos, sem falso lirismo, ele tira o chapéu, tira os sapatos, respira fundo e abraça a amoreira que passava, quase despercebida. Lágrimas de alívio e de amor.

Trens rasgam a terra e fazem da beleza, borrão.
Quando achar que ele anda rápido demais, desce e come umas amoras.

Pipas

Poucas coisas são tão agradáveis quanto empinar pipa.
Poucas coisas são tão ociosas, também, e isso não é coincidência.
Deve ser por isso que hoje as pessoas estão tão apressadas e estressadas e nervosas e capitalistas.
É falta de empinar pipa.

Linhas de pesca pescam -dilaceram- peixes no azul.
Linhas de pipa pescam sonhos no azul.

Eu vou pescar sonhos na praça do relógio.
Aparece por lá. Eu te empresto minha pipa, minha linha, meu coração.

Decisão

Faz tempo (óquei, nem tanto)
Decidi decidir minha vida;
Pensei em tudo, tudo, tudo; fiquei chato.

Quanto mais tempo se tem pra decidir alguma coisa mais complicado fica;
eu tinha a vida inteira.
Mas então, depois de meses com minha alma e corpo separados, fez-se a lâmpada:

Nunca mais vou ter nojo de nada, vergonha de nada, medo de nada.
Acredite, tem dado certo.