Parceiro!

Desenho do Cabelo, artista e pessoa que eu admiro muito. Pedaleiro também, a chuva inspirou ambos. Mostrei meu soneto em duas rodas pra ele e ele botou meu poema junto com o desenho. Retribuo a gentileza com atraso.

Se você tem 5 min, gaste com o blog e flickr dele. Vale a pena, sério mesmo. O cara manda bem, no traço e nas ideias.

Abraço, parceiro!

Sol

Na praça da cidade, dois velhos
que nunca aprenderam xadrez
que nunca gostaram de damas
e que cansaram dos dominós
descobrem outro passatempo.

O primeiro, dos tempos da boêmia,
pulava e cantava, das festas alegria!
A conta das namoradas já não fazia,
até já tinha lutado pela democracia
e sido jogador de futebol.
Era o rei do pôr-do-Sol.

O segundo era pescador de respeito
fã duma pinga e farofa, bom sujeito.
Acordava de madrugada satisfeito
com a latinha de cerveja no peito
isca, vareta de pescar e anzol.
Era o rei do nascer-do-Sol.

E como teimosia vem com a idade,
levando jeito de não haver empate
estava assim declarado o combate.
Os dois decidiram por unanimidade
provar um ao outro com toda a certeza
o momento do dia de maior beleza.

O boêmio falava com certa razão
do céu todo em laranja-explosão
sobre vermelhos de sangue e paixão
e sobre a noite prometendo ilusão.

Sim, o pôr-do-sol era o mais belo de fato

Por tudo de concreto e tudo de abstrato.

Pois pro outro mesmo era na madrugada

em que resplandece a mais bela virada,

de azul frio e rósea esperança recheada:

da noite pro dia, força d'aurora dourada.

Além, por rara vale mais a matinal chama

o belo mais belo para os que saem da cama.

E o vento passou e o sol nasceu e subiu
e o tempo ventou e o sol desceu e sumiu

e nenhum dos anacrônicos reis viu

A nuvem cambalhotando infantil,
estrelas brigando guerras do passado,

o mundo inteiro passando disfarçado.

Soneto em duas rodas

Santo Pedro manda pra todos um recado
que só consegue ouvir quem está molhado.
É pra se ter de ouvido:
"Você tá vivo, menino!"

Chame a chuva pra chinfra; vem a chuva,
e o cheiro de chuva em chamas chamusca.
Chove em Quixotes
uma chuva-chicote.

Montados em suas magrelas
tratadas como donzelas
encontramos seres humanos.

Cicloquixotes que chovem sozinhos
enfrentando gigantes-moinhos
voando ligeiro, anjos urbanos.

Solidão

Numa rua ladrilhada de brilhantes imaginários
Existe um bosque chamado Solidão.

Sanidade

É fácil falar mal de gravatas.
Não há nada de belo numa forca de luxo.

Gravata é coisa de fuga compulsória,
câncer do mundo para a geração saúde.
Sorte que o caminho já está dado:
Basta não usá-la nos fins de semana,
adorar árvores e gostar de música.
Ter bons amigos, dar risada,
andar descalço, escrever poesia.

Mas as gravatas continuam existindo
mesmo fora do peito, dentro da fuga.
Todas as nossas loucuras inofensivas
são a pura redenção de nossa culpa.

Confessa.

Saudade

Feijoada,
chute de trivela,
piscada de zap,
chororô escondido,
sorriso no escanteio do rosto.
Safadezas brasileirando pelos cantinhos da terra-mãe.

Maior que o capoeirão-rão-rão lá de cima,
gol do Pelé do meio de campo que quase foi,
bunda morena na propaganda de cerveja:
Brasileiro sente orgulho mesmo duma palavra
que já derramou mais água que as de Iguaçu
e o Amazonas, Velho Chico e o da Prata.

E o povo faz tempo já decidiu
que ordem e progresso é o escambau.
No meio da colorida bandeira nacional,

Saudade!

Mas essa palavra macunaímica
também tem seu lado safado:

Rosa ensina
que toda Saudade é uma espécie de velhice,
flertando com o próprio esquecimento.
Assim, nossa própria natureza nos proíbe
de sentir nosso próprio sentimento.

Uma palavra sem futuro é confortável.
Não dá trabalho.

Esqueça.

Santidade

O livro arrogante da escola ensina
que as coisas são assim mesmo
e que Santos Dumont inventou o avião
e voou pela primeira vez no céu do Brasil.

Teimoso, é outro meu inventor:
Santo Drummond inventou meu avião
ricocheteando no ar prosas e versos.
Nunca mais fiz as pazes com o chão.


Voa.

Silêncio

O Silêncio deve encobrir
solos de piano
cantigas pra dormir
quadros surrealistas.
Passeios de bicicleta e
abraços que não dão certo.

O Silêncio deve encobrir
filmes do cinema
e programas da televisão
e coceiras no fundo do ouvido.
Almoços bem comidos,
olhos mágicos da porta de visitas,
ideias repentinas,
mexericas geladas,
fogos de artifício.

O Silêncio deve encobrir
o preto e o branco
a avant-guarde paulistana
o corvo no umbral
a música como um todo
os sonhos de agora
os quatro cavaleiros do apocalipse.

Qualquer pensamento se ajoelha
diante do silêncio,
fotografia do infinito.

Cala.

Sangue

Termômetro natural da vida,
aparece discreto e majestoso,
herói surgido da sombra.

Choca, esquenta, impressiona.
Lembra dele mesmo,
de nós mesmos, de todos os outros,
energia pura e suja
dos braços do mundo.

Somos todos contradição enclausurada.

Chuva de verão púrpura,
corre saúva nos túneis de barro e pecado,
escapa brilhorgulhoso,
armadurece sóbrio,

Sangra.

Meu coração é uma alcachofra

e você que pense numa analogia.

Paz, muita paz

Estar em paz é acreditar no futuro.

Dia de mudança

Era manhãzinha fria e branca do dia de mudança.

A casa ainda estava cheia de coisas: mamãe gritando ordens por todos os lados, com aquela urgência materna totalmente desnecessária. As mães nunca percebem que não importa o quanto você se adiante ou se esforce pra fazer as coisas, elas só ficam prontas quando querem. As minhas coisas, por exemplo, nem adianta insistir: só ficam prontas dois minutos depois da última hora.

Outro dia mesmo, terça-feira se não me engano, precisava dar um presente pro meu tamanduá quando júpiter alinhasse com saturno, sem falta. É claro, pesquisei vários tipos de formigas, passei a tarde catando saúvas, tanajuras e caiapós. Tentei achar cupinzeiros também, mas eles estavam em falta, o moço da loja falou que só chegavam semana que vem. Acontece que depois de horas, tudo que eu tinha conseguido eram muitas picadas e algumas amigas (fiquei um tempão conversando com duas tanajuras engraçadissímas, mas isso é outra história). Imagine o meu desespero quando a última hora chegou e eu não tinha conseguido nada! E vocês sabem como é a última hora, toda nervosa, sempre falando depressa e esbugalhando os olhos pretos detrás daqueles óculos. Sorte que eu me dou bem com ela, somos amigos!

Bem, mas aí chegou a última hora, junto com meu tamanduá. E eles já estavam alinhados! (os planetas, não meu tamanduá e a dona última - esta eu nunca vi alinhada com ninguém). Mas aí passaram dois minutos, e batata: me empetequei, botei o chapéu de lado e recitei bem alto:

Meu querido amigo senhor tamanduá-bandeira,
Me desculpe por esses versinhos de brincadeira
Mas são o que eu tenho, e você vai ter que se virar
Porque são do coração, e não há melhor lugar!

Queria te dar de todos o melhor presente
Queria te fazer dar cambalhotas de contente
Queria te demonstrar todo o meu afeto
Queria te dar de todos o melhor inseto!

Hoje passei o dia procurando formiga e cupim
Mas o que parecia fácil não se mostrou tanto assim!
Não encontrei nada deligostoso ou suculento
Falhei na minha tarefa, e por isso eu lamento!

E agora você não pode mais encher a pança
Mas em troca, lhe ofereço essa lembrança!

E dei um beijo no meu amigo tamanduá. Foi esquisito, mas ele gostou muito. Deu até uma cambalhota de contente. E isso é só um exemplo de como as coisas só ficam prontas quando elas querem.

Mas bem, era dia de mudança. E, segundo o título, essa história é sobre o dia de mudança, e não sobre o que eu fiz terça-feira.

Bem, esse dia eu passei inteiro empacotando, encaixotando, empilhando, arrumando, e vários outros verbos no gerúndio também. Foi divertido até arrumar as caixas: coloquei o armário, as portas, meu cachorro Tobias, o pó de café, o oito, o Q, o T, meus livros de contos, meu fígado e o tédio na caixa das coisas marrons. O 8 não gostou muito do aperto, você sabe como ele é, todo orgulhoso. Gostei de arrumar a caixa das coisas lindas. Botei um barco a vela, uma risada molhada na chuva, um ipê roxo bem grande, a Arte e todas as mulheres do mundo. Deixei um lugarzinho especial pra minha namorada. Pensei em colocar o céu, mas preferi levar na mão mesmo.

Fui encaixotando tudo: tinha a caixa das coisas duras, das coisas que me fazem cócegas por dentro, das coisas incrivelmente complicadas, caixa das cores, caixa das dores, caixa dos amores. Caixa das rimas baratas. Caixa das coisas grandes, caixa das coisas pequenas. Caixas dos sentimentos, caixa dos medos. Gostei muito de organizar a caixa dos sonhos, foi bem colorido. Ela foi direto pra dentro da caixa das ideias, que só não era a maior caixa de todas porque eu não sou tão inteligente assim. Eu fiquei um tempão pra organizar a caixa das coisas perdidas, mas não sei onde ela foi parar.

Já era de tarde quando eu acabei de guardar o poema aí de cima na caixa das coisas da última hora. Aí eu deixei ela separada das outras pra dar pra verdadeira dona quando ela chegar. Obviamente deixei a caixa aberta, já que com certeza teria que por mais coisas dentro até a proprietária aparecer. Na verdade, teria que fechar a caixa dois minutos depois da dona ter levado a caixa embora, o que seria um problema. Bem, deixo pra pensar nisso dois minutos depois.

E aí, quando eu menos esperava, já tinha empacotado tudo. Menos eu mesmo, já que alguém tinha que ficar de fora, o céu, que eu queria levar na mão, e o tempo, pras coisas não acontecerem todas de uma vez. Só precisava chegar o caminhão da mudança.

Não, eu não empacotei o caminhão da mudança. Quase certeza que não.

E bem, como vocês já devem saber nessa altura, o caminhão só ia chegar dois minutos depois da última hora. Agora era só esperar.

Então eu esperei.


E esperei.





E esperei.




(hum, ele deve estar perto agora)







E esperei.













(provavelmente deve estar preso no trânsito)


(será que aconteceu alguma coisa?)




E esperei.


Aí, lá longepertodentroforaemcimaembaixoatrásnafrenteedolado (eu tinha guardado o espaço na caixa das coisas grandes), chegou dona última hora. Ufa, já estava ficando preocupado. Ela pegou a caixa dela e foi embora sem dizer nada (a comunicação estava bem guardada na caixa das coisas incrivelmente complicadas). Agora era só esperar mais dois minutinhos, e pronto! O caminhão ia chegar e eu poderia finalmente me mudar. É bacana, esse caminhão de mudança. Deveriam existir mais por aí. Mas então eu esperei: um minuto, um minuto e meio, um minuto e 58, 59...

DOIS MINUTOS...

Dois minutos e um segundo, dois, três segundos, e nada, em lugar nenhum. Mas hein?! E o caminhão da mudança?! (2 min e 10s) Era pra ele já ter chegado, com certeza absoluta, era pra ele ter chegado já. Passaram dois minutos da última hora, era pra ele ter acontecido sem sombra de dúvida, não é assim que as coisas fazem? Realmente, DEVE ter acontecido alguma coisa. E eu já precisava ter mudado. É muito importante mudar de vez em sempre, senão você acaba parado. Aí todo mundo te ultrapassa e você fica sozinho, porque todo mundo se muda uma hora ou outra. Tem gente que até gosta da solidão, do espaço, essas coisas. Mas a solidão nunca vale a pena se você não tem ninguém pra ficar sozinho com você, pode confiar em mim. E por isso ninguém quer ficar parado! Eu não, pelo menos, nananinanão, de jeito nenhum. Eu tenho que mudar, eu preciso mudar! Eu QUERO mudar! (3 minutos e 50). Aí tchum, caiu a ficha - percebi que o caminhão da mudança não ia chegar nunca, que besteira a minha! Não existe caminhão de mudança. A mudança não vem num caminhão gordo feio e fedido. Não faz o menor sentido esperar a mudança!

Aí eu abri a caixa das coisas divertidas, peguei minha bicicleta azul e saí pedalando, dois minutos depois de dois minutos depois da última hora. Me mudei eu mesmo, como eu aprendi que é o único jeito de mudar. Meu endereço?

Não sei assim de cabeça não. Mas se você quiser, é só mudar também que a gente vira vizinho!

Soneto da Promessa

Prometo que vou te fazer chorar
de dúvida, decepção e desespero.
Também vou te fazer sangrar
de um jeito ou de outro um.

Lembrando que eu também não sei nadar,
prometo segurar com força na sua mão.
Mas quando for realmente necessário,
pode ser que, me perdoe, eu não esteja lá.

Prometo ainda errar muito sem perceber.
Pensar mal, falar besteira e fazer merda.
Te fazer odiar, mais ainda e com razão, os homens.

Sei que é arriscado, sei o que pode ser perdido.
Sei que é difícil, mas já tentei, tentei e não consigo.
Menina, te desafio: me enfrenta, vem comigo.

Normal

Uns querem teto,
alguns teto salarial.

E isso é normal.

Uns querem justiça
alguns justiça criminal.

E isso é normal.

Uns querem ingresso
alguns congresso nacional.

Uns acham um ultraje,
mas não os de traje formal.

E a gente se lembra que é o Brasil.
E a gente pensa que isso é normal.
E a gente desiste de buscar solução.
E a gente desiste de combater esse mal.
E a gente finge que não é nossa culpa
e varre a história pra baixo do tapete.
E acaba esquecendo de mudar o final.

Umbigo

Todo homem nasce já perigoso.
Atômico.

Desde cedo
a memória
é uma bomba AGÁ:

Nossa arma,
nossa prisão.

Algo empapuçado no papo
Vontade de berrar sapos
Reestraçalhar farrapos.

Superdesafio colaborativo do Fontes

Pepê e seu jeito estranho de fazer as coisas

Parte 1:

Pepê era um garoto quase normal. Ele não era famoso nem tinha superpoderes, não entrava em mundos paralelos por tocas de coelhos e nem recebia corujas convocando-o para escolas de magia. Sim, Pepê era um garoto bem comum, exceto por um detalhe: ele tinha um jeito bem estranho de fazer as coisas. Não que as outras pessoas não façam coisas estranhas - ninguém é lá muito normal nos dias de hoje, não é mesmo? - mas ele conseguia ser mais estranho que todas elas.

Pra ter uma ideia, Pepê come laranja com casca e deixa elas um tempão na boca pra ficar chupando(ele curte pra caramba o amarguinho). Antes que você fique chocado e desista de ler essa história por causa de uma coisa tão sem-noção dessas, já vou avisando: isso é só o começo.

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SUPERDESAFIO COLABORATIVO DO FONTES!

Então, eu comecei a história do Pepê, mas não sei como continuar (isso acontece com bastante frequência, na verdade). Então o abacaxi vai pra vocês, gatos pingados que ficam lendo blogs alheios! É só continuar a história, escrevendo um pouquinho, o que der na telha, e publicar no próprio blog, convidando os outros pra continuar. Vamos ver onde isso vai dar. Provavelmente em lugar nenhum. Ah, o desocupado que fizer isso, não esqueça de comentar aqui que continuou, certinho?

Bem, é isso. Tomara que dê certo, senão eu vou ficar com cara de bobo sem-amigos.

Então

Juro que
Mas
mesmo

CALA O OLHO

arf.

Soneto da Mão e da Mentira.

Sentem a pele, afagam os pêlos,
penetram nas roupas e cabelos:
Com tensão e suavidade tamanhas,
Meus dedos enfrentam montanhas.

O reger calado do menino-maestro
com sua mão bem ou mal comportada
quer dizer, bem da verdade, nada.
O dedo é canhoto- o olho é destro.

Quem conhece sabe que muito tento
compreender as razões e as vidas,
mas meu esforço fala com o vento.

Passseiam por melancias e rosas
e tentam entender almas perdidas
Minhas mãos deveras mentirosas.

Madrugada

Quando a hora avança
e o sonho atrasa,
tenho medo.

De madrugada,
entendo porque as pessoas se casam.

De tarde,
entendo porque as pessoas se matam.

Não são nada diferentes,
os horários,
os verbos,
as pessoas.

Torto

São 2:36 da tarde.

O caminho certo
é sempre o caminho torto
quando o caminho reto
é o caminho porco

Fuja dos caminhos totalitários
que precisam fazer sentido.
Fuja dos caminhos dos otários
que acreditam sem ter visto.

Fuja do caminho que precisa ser mostrado
porque quem sempre faz sentido é soldado.

Prefiro ser professor de mim mesmo,
aluno malcriado dos outros e
funcionário do Universo.

agindotorto.blogspot.com

Cada centímetro, cada linha é um mundo novo.
Um mundo torto.

Bem-vindo.

3:14 da tarde.

Seres

Meus pensamentos são frutas pedregosas
verdes-esmeraldas e amarelos-manga
anti-nacionais.

Nossos pensamentos são esculturas de rocha nas praias de sonho;
navalhas de suicidas e teimosias de menina.

E descobrimos que somos todos iguais na dúvida
e no desespero.

Todos sonham com o pó das estrelas,
todos se divertem com o tempo ido.
E esperam o futuro como a um bonde
e esquecem que ele não para pro passageiro.
É preciso aprender a saltar.

Considerar-se diferente é direito de nenhum.

Querubim

Meu sorriso no canto da boca
brinca de esconde-esconde
com seus preconceitos e racionalidades
frivulidades.

Não se engane:
A inocência do Querubim
vem da falta de mal,
não da falta de reflexão.

A beleza angelical
canta a ruína do mundo.

Dinossauro

O pão mata mais a fome do padeiro do que do cliente;
A esmola agrada mais o
rico do que o mendigo;
O gozo do outro dentro de nós é nosso.

O sono dos bem-afortunados
é velado pelos seus dependentes.

Seus escravos.

Flores

Flores são pequenas bucetinhas
que damos para quem gostamos.

Uma buceta rosada para nossas mães num almoço de Maio.
Um buquê de bucetas para a vovó em seu aniversário.
Um vasinho solene de bucetas coloridas no túmulo querido.

E de vez em quando um mimo
para as meninas que queremos.

Deixe as flores onde estão.
Deixe as abelhas,
voyeurs do mundo vegetal,
se esbaldarem no sêmen,
trazerem o pólen,
e fazerem,
fre-ne-ti-ca-men-te,
o sexo.

E nessa orgia de campos floridos
e olores eróticos, descobrimos
que Sade estava
-quase-
certo.

In Memoriam

A lembrança escraviza.
A lembrança esvazia.
A lembrança assassina
a lembrança que existia.

Olhar pra trás dá torcicolo.

Meus pensamentos, meus sentimentos,
meus e maus momentos;
guardo todos muitíssimo bem,
livres, na minha amnésia.

Aevum Vita

Que interessa as noites escuras?
Se amas a sombra, amas a morte.
Pensa que as estrelas são puras?

Não há magia em corpos
Que podem ter morrido há eras
que estão mais longe que o infinito.

Se queres molhar os olhos
e alimentar os sonhos,
presta atenção ao dia:
O sol, as nuvens,
A Vida.

Hedo

O cálice de Baco,
a flauta de Pan,
o sexo de Vênus.

O resto é sombra.

Aranha

Junto comigo
mora uma aranha
dentro do meu chapéu.

(chapéu de tweed comprado
na rua do seminário)

Sempre que posso,
pego esses mosquitinhos,
que de tão miúdos
quase não existem.

Sua pequenez me dá
o direito de matá-los.
(Assim age Deus com os homens)

São um banquete para minha amiga.

De vez em quando,
ela escorre uma teia até
o meu ouvido,
tomando cuidado para não se emaranhar
nos meus cabelos emaranhados.
(Meus cabelos morrem de ciúmes)

E no meu ouvido,
me conta histórias divertidas
e piadas aracnídeas
que não entendo.

E às vezes versos de oito patas
como esse daqui:

Quer pouco: terás tudo.
Quer nada: serás livre.
O mesmo amor que tenham
por nós, quer-nos, oprime-nos.*

Preciso de férias.

De tudo.

Pessoa

Navegar não é preciso.
Também não é preciso viver, nem
ser feliz.

É preciso rasgar os homens,
Ou eles rasgam o mundo.

Futuro

Silêncio.

Pisa com muito cuidado:
o homem é lobo.
Esqueça congelados, ar-condicionados,
sacos plásticos.
A comida não apodrece
mais em latas e super-mercados.

Escala o Copan abandonado
(Niemeyer não liga)
e sente o vento brincar.
O Itália e o Hilton já não brigam mais;
neles brigam as heras
por um pedaço gostoso de sol.

A fábrica morta e os vermes em polvorosa:

Termina o tempo da pólvora.
Volta o tempo do Mundo.

Campos do Jordão

Na cidade de brinquedo
o vento tenta falar francês
sem conseguir.
Adultos fantasiados de crianças
fingem que entendem.

Entre a rua Arrogância
e a praça da falsidade
O prédio da prefeitura não percebe
que Campos seria uma
cidade linda,
parasse de tentar ser uma.

Numa casa nas montanhas,
perto da lareira,
as pessoas se mostram inocentes
onde a inocência é proibida.

CPI1518

A cultura dos Homens
me seqüestra:

Devo amar Drummond
Baudelaire Bandeira Bilac
Machado Borges Rosa.
É preciso apreciar Fellini
admirar Glauber
louvar Bergman.

E ouvir com os dois
ouvidos todas as músicas
do mundo.

Me submeto com tola humildade.

Mas a arte desse Homem
é falsa. (de plástico)
Escolho desobedecer os homens
e confiar na natureza.

Drummond

Drummond é nosso poeta
de tempo de guerra:

Sua pena
é tapa na cara;
soco na boca do bucho;
boi bravo;
bomba.

Se tratando de
poesia,
minha grande responsabilidade
é, com gosto,
tomar muita porrada.

Enquanto isso,
o tempo de guerra
finge que dorme.

Gato e rato

Vivo-me em ciclos:


Primeiro eu pergunto.

Depressão.

Depois eu respondo.

Júbilo.

E pergunto outra coisa.

Só me falta uma resposta.

Você não é especial

Seus...........sonhos.............não são especiais.
................desejos
................momentos
................medos
................amigos


Suas...........paixões............não são especiais.
................ideias
................esperanças
................crenças
................vidas




Nós somos a merda radioativa
precocemente ejaculada
de tetas gordas
e gananciosas.

Você não é especial.

Reforma ortográfica

O tempo de vírgulas
já passou.

As exclamações
acabaram no
tempo partido
de Drummond.

O travessão não
existe mais.
Reticências é coisa
de era um vez.

Até a interrogação
já partiu pra outra.

A pontuação, desiludida,
entregou os pontos.

O homem chegará,
breve,
num ponto

final

.

Fontes passo-a-passo: parte final

Foda-se o Fontes passo-a-passo.

Fiz uma promessa à uma pessoa faz um tempo e esqueci.

Considere-a cumprida, Rê.

Fontes passo-a-passo: prólogo

Estou fazendo uma desintoxicação cerebral, para tentar me organizar e me entender um pouquinho melhor.

Tenham paciência.

Testamento imaterial

Não pretendo morrer nunca. Mas se eu morrer um dia, o que acho que provavelmente vai acontecer uma hora ou outra, quero ser inteiro doado. Órgãos todos pra quem precisa e corpo pra escolas de medicina, de preferência as públicas. Em hipótese nenhuma quero ser enterrado. Cremado, só se minhas cinzas não repousarem num pote. Se virar um vegetal, não hesitem por um segundo em tirar os fios, não importa as chances de eu voltar.

Saibam que vou feliz. Amei todas as pessoas intensamente. Já vi pessoas gordas e magras, altas e baixas, narizes de todos os formatos e tamanhos. Até pessoa sem nariz eu já vi. Mas nunca vi uma pessoa feia na minha vida inteira.

O que importa são as almas.

Observem mais o céu. Subam em árvores. Tenham consciência da natureza. Cresçam com ela. Conversem, se relacionem. Abraçem, beijem e façam sexo intensamente, quando der na telha, com qualquer pessoa. Esqueçam príncipes e princesas, destinos gloriosos e finais felizes. Leiam Epicuro.

Não tenham vergonha do seu corpo, nem das suas idéias.
Não tenham nojo de nada, principalmente de outras pessoas.
Não tenham medo. O mundo não dá certo por causa dele.

Pronto. Agora sou mais livre: a morte não me acorrenta.

O pensamento (re?)nasceu.

Droga.

Não volto das cinzas,
mas passei pelo fogo.

Não sou fênix.
Sou um soldado do novo mundo.
Vivo Zumbi.

Meus dentes rasgarão as tripas
fétidas
do medo, da soberba e da ignorância.